jet lag

Te veo

2012-01-28T05:15:00.000+01:00

Te veo. Y no debería hacerlo. "No estás ahí" me digo, y sin embargo te me apareces en cualquier sitio, así de sopetón.
Todavía.
Te descubro entre la gente que espera en el andén. Miro por la ventanilla cuando el tren se va deteniendo y ahí te encuentro impasible, con el pelo lacio cayéndote despreocupado sobre tu abrigo rojo. Me incorporo buscándote tras los espacios muertos que dejan las paredes del vagón, incrédulo de haberte visto.
Pero deseando que así sea.
Pronto te veo entrar. No ha quedado lejos tu puerta, pero por si acaso, te acercas a acomodarte. Lo haces sin ningún tipo de prisa, avanzando como algo inevitable. No miras nada en concreto, pero veo reflejado tras tus gafas nuevas que no se te escapa ni un sólo detalle. Sonríes, o al menos eso muestra tu rostro en comparación con el resto de los usuarios del vagón. En comparación contigo todos los demás parecemos criaturas miserables.
Yo más que ninguno.
Estás tranquila, entretenida con cualquier cosa que caiga bajo la atención de esos ojos. Esos ojos. Caminas liviana, desprovista de cualquier carga que atenace tus hombros, con cierto aire de aquella quien no ha sido devorada por la ciudad. Que es indemne a ella. Llevas la paz allá donde estás.
Y sin embargo a mí todavía me abrasan las entrañas con la herida que aún guardo de mi guerra contra ti.
Hago el amago de ocultarme, tratar de pasar desapercibido hasta la siguiente estación. Salir huyendo. Pero no es necesario: no me miras, no me prestas atención.
Simplemente no existo para ti.
Te miro ya sin tapujos. Desde abajo, como lo haría una rata. Te contemplo recordando aquella época en la que tenerte delante ya justificaba que el tiempo llegase, pasase y se perdiera en ninguna parte. Pienso, o mejor dicho vuelvo a pensar. Y no me gusta. Se me ocurre levantarme y llamarte por tu nombre. LLamar tu atención. Y espetarte a la cara todas esas cosas que nunca te dije, decirte aquello que guardé para mí, y que ya nunca escucharás. Eso mismo que ahora hace que me revuelque y que arda y me consuma.
Estés donde estés.
El tren se detiene en mi parada, y derrotado me vuelvo hacia la puerta. "Hasta aquí hemos llegado", parece querer decir mi semblante. Pero no digo nada. Agacho la cabeza y salgo en busca de las escaleras que me saquen de allí abajo. Oigo el sonido del metro anunciando que se va, arrancando de nuevo, desapareciendo lentamente.
Me vuelvo, pero todo aquello no es más que una ilusión: un remolino de recuerdos borrosos y deseos partidos por la mitad, que se pierden a toda prisa por un túnel en la oscuridad.

Seis

2012-01-23T06:02:00.000+01:00

¿Qué sabes? Qué importa.
De este barco soy el capitán, que es como yo. Pequeño el barco, pequeño yo.
¿Qué entiendes? Qué más da.
Sabes que me trajo la marea, y que ella misma me llevará. Lejos, tanto que por más que intentes perseguirme jamás me encontrarás.
Hablo en serio.
Que un día consulté a las cartas, y éstas me dijeron que terminarían mis días en el fondo del mar.
¿Y mañana, que harás?
Mañana Dios dirá.

¿Qué buscas? No encuentras.
Mis ojos reflejan la luz de los seis mares que quedaron a mis espaldas. Delante ya no hay más.
¿Qué esperas? La nada vas a encontrar.
Sigue mi consejo y atrapa el momento, que resulta ser la única verdad. Hazme el amor como dijiste y luego deja que siga mi camino.
Te comento
Que una vez me leyeron la mano, y me revelaron que habría de conquistar seis corazones antes de que la muerte me alcanzase.
¿Y mañana, qué harás?
Mañana ya se verá.

¿Qué quieres? Estabas advertida.
Jamás te dije que fuera facil, ni una promesa te di. Más al contrario.
¿Qué crees? Te equivocas.
Que el desafío es mi victoria, y por cada puerto que alcanzo sin daño, siento con mayor ímpetu cómo fluye la vida por mis venas.
Y no te miento.
Que hace un año pregunté a las estrellas, y desde lo alto me contaron que no hay más muerte que una vida que no merece ser vivida.
¿Y mañana, qué haras?
Mañana llegará.

El ayer ya ha pasado, y el mañana no existe.
Es el ahora lo que importa, porque es ahora cuando hay que luchar.
Atrapa el momento princesa, es el secreto de la felicidad.
No guardes ni siquiera un recuerdo, fluye, y luego déjame partir. A las seis es mi hora, al alba se navega mejor.
Que quede entre nosotros.
Que antes de ahora tuve que contar lo mismo cinco veces. Antes de ti, mi amor.
¿Y mañana, qué haras?
Mañana a la mar.

Equilibrio

2011-12-11T01:25:00.001+01:00

Equilibrio, una palabra tan ideal que sólo mencionarla es una utopía. Tan necesaria y a la vez tan distante. En un universo circular donde todo es cíclico y gira sin parar en la misma rueda, el equilibrio es el juez, el ojo que todo lo ve. Es el inicio y el fin, la excepción de la regla que va del blanco al negro, el término regulador de este entorno dual, bipolar, inestable de por si... sólo digerible por el mismo principio del equilibrio. Paradojas que no parecen al alcance de nuestro discernimiento.

Tan necesario, y al mismo tiempo tan inalcanzable.

Es ese Dios nos lo da y Dios nos lo quita, el mismo principio que nos hace recelar cuando todo nos viene de cara, y que por supuesto nos da esperanzas cuando ya nada puede ser peor.

Equilibrio.

Esa regla no escrita, y sin embargo, siempre presente ante nosotros. Hace creer al pecador y esconderse al vil ladrón. Nos anima a seguir a los que no tenemos nada que perder, y remueve los bajunos sentiemitnos de los banqueros, políticos, urdangarines, y demás seres bajunos que gobiernan este mundo.

Karma lo llamaron algunos, y todos sin excepción lo sentimos, aunque lo neguemos. Sabemos que tarde o temprano nos tendremos que enfrentar a él. El tiempo pone a cada uno en su lugar, dijeron otros.

Y en estos tiempos del falso y dañino equilibrio de la subjetividad, donde un lejano extremo decide imponer su propio equilibrio:

menos maestros, más policías
menos educación, más fútbol
menos sanidad, más corazón
menos libertad, más de lo mismo

Es ahora cuando más alejado parece estar el concepto del auténtico equilibrio. Es ahora cuando más me temo que va a volver a imponerse. Y será con un vuelco, tal vez violento, tal vez no. Quizás salvaje, quizas no. Tratemos de imponernos nuestro propio equilibrio mientras sucede.

Pero que sea equilibradamente. Será lo mejor.

Arena

2011-11-29T13:42:00.001+01:00

Estaban el maestro y el alumno terminando de comer en silencio, o todo lo en silencio que se puede estar al masticar una comida destemplada y un tanto rebelde. Estaban sentados sobre lo que quedaba de las gradas de un estadio que en otra época fue grandioso. Miraban ambos hacia la arena, hoy irreconocible y rebosante de vida salvaje. El sol resplandecía con la intensidad de un millón de amaneceres.

-Marco -dijo el maestro-, ¿recuerdas a qué hora nos dijo Gabriella que iba a estar a las puertas del templo?
-Sí maestro, a la segunda hora de la tarde, dentro de dos horas y media, minuto arriba, minuto abajo.

El maestro se quedó pensativo por un instante, y acto seguido hurgó en el interior de su bolsa para sacar un reloj de arena bastísimamente labrado y con el cristal arañado. Parecía casi tan viejo como él mismo. Casi. Lo miró unos segundos, sopesando y calculando la arena que había en ambas partes. Finalmente se decantó por un lado y lo colocó en el suelo, justo entre su alumno y él.

-Escúchame atentamente Marco -dijo pausado-, deberás esperar a que la arena pase completamente de una mitad a otra, y luego darle la vuelta para empezar de nuevo. Así 13 veces desde ahora mismo. Luego irás a buscar a Gabriella, que si no eres holgazán llegará en el mismo momento que tú. Si no la harás esperar una vez más.

Y acto seguido continuó comiendo mirando a los árboles como había estado haciendo hasta entonces. Marco se le quedó mirando incrédulo, ya sea por lo extraño de la instrucción recibida, o por haberse visto sorprendido una vez más por su maestro.

-Maestro, ¿cómo sabe usted eso? -terminó preguntando.
-Ya conoces la respuesta: por un lado he hecho una simple suma matemática conforme a la información que me has dado. Por el otro he aplicado la proverbial puntualidad de Gabriella, heredada de su muy querida abuela.
-Efectivamente maestro -replicó Marco en seguida-, pero ¿no sería mejor consultar el reloj del campanario? Tendría que caminar un poco pero aún funciona y es completamente fiable.

El maestro se giró hacia Marco con media sonrisa y arqueando una ceja. Su rostro era un mar de arrugas.

-Explicame tu razonamiento -dijo tranquilo.

Marco carraspeó y dijo:

El reloj de arena no es fiable en absoluto. Depende de muchos factores como lo desgastado del vidrio que lo contiene, la gravedad, incluso la temperatura. Por no hablar del factor humano que me toca, ya que 13 veces son muchas y es posible que olvide una de las vueltas, o lo haga a destiempo.

El maestro rió y volvió su mirada hacia el horizonte.

-Me encanta tu forma de pensar Marco -dijo-. Pero vuelves a estar confundido. Tratas al pobre reloj de arena como algo inexacto. Y en efecto, lo es. Pero es que el tiempo también es inexacto. De hecho es de las cosas más inexactas que puede estar rodeándonos en este momento. Tú puedes medir el tiempo, sin duda. Veinte minutos por ejemplo. Pero son 20 minutos inexactos. ¿Acaso es lo mismo 20 minutos en las fiestas del pueblo que 20 minutos mientras te sacan una muela? ¿Son iguales 20 minutos esperando a que llegue la persona amada, que estando con ella? ¿Qué son 20 minutos siendo anciano comparados con los 20 minutos de niño? El tiempo se puede medir, por supuesto, pero es más bien el tiempo quién nos mide a nosotros. Lo demás es engañarse, mi querido Marco.

El chico se quedó, una vez y pese al calor, helado. En su boca había una palabra a medio salir absolutamente muda. Terminó por cerrarla para volver a mirar al bosque. Pensó por un segundo pero no encontró mejor respuesta que terminarse la comida. A intentarlo al menos, pues la profunda voz de su maestro le interrumpió.

-Si no le das la vuelta ya al reloj vas a llegar tarde, y me temo que eso no va a agradar a Gabriella...

La gran fiesta

2011-11-19T06:26:00.001+01:00

El próximo domingo hay elecciones generales, lo que recurriendo al tópico suele denominarse como la gran fiesta de la democracia.

Diseccionando un poco la frase: sí, es una gran fiesta, al menos eso parece con la que se forma en las sedes de todos los partidos políticos. Hay globos, canapés, chapitas, pantallazas enormes a todo color, y algún que otro discurso cada no poco. Por otro lado, siempre se celebra algo, aunque se haya perdido estrepitosamente. Es una fiesta donde se celebran hasta las derrotas. Ése es el espíritu. Y aquí se puede armar tanto jaleo como se crea necesario, que la policía no piensa incordiar en absoluto, ni siquiera a las grupis y demás simpatizantes de los muy carismáticos políticos que adornan las televisiones (y calles, y periódicos, y radios, y...) de este experimento que algunos se atreven a llamar país.

La otra parte de la frase la entiendo menos. ¿Demoqué?

No hace falta ser un lince para comprobar lo poco o nada conforme que me siento con el sistema que nos ampara. Así lo haré saber el domingo con mi papeleta en forma de voto nulo que haré llegar a la urna. Aunque me temo que va a servir para lo mismo que sirve un voto con colores, un Jess Extender, o un tío en Alcalá.

No, el domingo no va a ser un buen día para mí aunque no tenga que ir a trabajar. Y lo peor que va a tener ese día ya no es gane uno u otro. Total, en esta dictadura en la que vivimos siempre mandan los bancos, y los mercados, y las multinacionales, y la madre que los parió. No, lo peor es que va a pasar a la Historia el peor presidente que ha tenido esta monarquía bananera que se llama España.

Foto de familia de los Zapatero´s junto a un jugador de la NBA y su esposa, y sus escoltas reclutados en Mordor

El señor Zapatero, que lo único que va a aportar a favor de su infausto nombre es que su sucesor va a ser mucho peor que él. Le llamaban ZP, el farsante, el hombre de paja, el títere, el hombre que no sabía nada. Supongo que esperará que le estemos agradecido.

Ó tal vez no. De cualquier modo, pase lo que pase, este caballero va a estar viviendo cómodamente con su pensión vitalicia, sumada a algún puesto muchimillonario en alguna de las multicinacionales a las que nos ha estado vendiendo estos últimos 8 años (¿verdad sr Aznar? ¿verdad Sr González?) Mientras tanto, nosotros estaremos ahogándonos en el futuro de mierda que nos espera.

Y no, no estoy indignado.

Yo estoy hasta los cojones

Fácil

2011-11-13T22:45:00.001+01:00

¿Qué es fácil? Fácil es navegar cuando el viento sopla a nuestra espalda; reírnos de una broma gastada a otro; seguir un camino marcado.

Fácil es opinar cuando no nos afecta, lamentarnos ante los reveses del destino, sonreir cuando estamos ganando, hacer huir a un gato callejero.

Fácil es añorar el pasado; anhelar el futuro; negar el presente.

La vida es áspera, complicada, e incluso a veces cruel; tal vez por eso tenemos la capacidad de poder hacerla fácil, tan asequible como esté en nuestra mano. Es un alivio tan necesario como simple: no me presento, lo dejo pasar, que lo haga otro, no es mi responsabilidad...

Y sin embargo lo fácil no nos enseña nada, no podemos construir algo de lo fácil con la esperanza que llegue a algún sitio.Una vida entregada a las facilidadaes es una vida perdida, vacía, desperdiciada.

¿Es necesario torturarse con esta contradicción? Tal vez con pensarlo en algún momento basta, con ser consciente de ello por un instante y ya. O tal vez es una, mejor o peor hurdida excusa que me sirva para maquillar lo que estoy a punto de confesar.

...

Creo que he nacido en el momento equivocado, del lugar erróneo, de la forma incorrecta. Eso en realidad es algo que no se puede saber con certeza, pero a las pruebas me remito:

los alumnos castigan a los maestros; los ladrones envían a la policia contra los honrados; Facebook ha dejado de ser un accesorio del ocio de la gente, y ahora el ocio de la gente es un accesorio de Facebook; los villanos son tratados como héroes y los héroes tienen peores intenciones que los villanos; la única escala útil para medir la música es el dólar; la mejor forma de mantener la paz es con bombas; los amigos de la libertad regentan cárceles llenas; para prosperar no hay que trabajar; para saber no hay que estudiar; para ganar ya no es necesario practicar; y para todo lo demás: Master Card.

...

Ya he terminado, y debo confesar que me siento un poco más descansado, como después de haber soltado un bulto incómodo. Tal vez no tenga mucho sentido haber dado todo este rodeo para simplemente lamentarme de lo que me incomoda, pero sin duda ha sido más fácil que enfrentarme con la realidad.

¿Verdad?

Dos

2011-11-04T23:58:00.000+01:00

Toma aire, respira, déjalo ahí un rato y vuelve a soltarlo.

Una vez.

Despacio, no hay prisa, aquí sólo estamos los dos.

Eso es, sin miedo, sin temor al frío que por un momento se adueña de tus pulmones.

Otra vez.

Sueltalo, tranquila, como cuando lo haces sin darte cuenta mientras ojeas mis fotos, masticas un chicle, o simplemente paseas por el jardín.

Muy bien.

No es humo lo que sale de tu boca, es que lo tomas frío y lo devuelves caliente. No temas.

Toma un poco más y sigue mi mirada.

Eso es; ya casi lo tienes.

¿Ves cómo no pasa nada?

El mundo sigue exactamente como lo dejamos ahí fuera. Y ahora aquí estamos tú y yo.

Vuelve a tomar aire.

Despacio.

Toma mi mano. Yo no he soltado la tuya en ningún momento, pero es ahora cuando debes ser consciente. Aprieta cuanto quieras.

Siente el calor.

¿Estas mejor?

Mueves la cabeza de arriba a abajo y con ganas.

Sonríes.

Estas mejor.

Ahora viene lo más importante. Aprieta fuerte y ven conmigo hacia arriba.

Ponte en pié.

Fantástico, lo hemos superado.

Estamos vivos al fin y al cabo.

Y seguimos siendo dos.

Renacido

2011-05-24T00:44:00.005+02:00

Cae la tarde, y como desde hace una semana viene ocurriendo, acudo a Sol. Lo hago caminando, a mi ritmo, pero empujado por una fuerza que me llama. Y yo voy. Paso por debajo de las lonas, que el miércoles vi aparecer a toda prisa para resguardarnos de la lluvia, pero que unas horas después se habían convertido en el germen de la curiosa ciudad que ahora mismo es. Entro por la carpintería y llego al huerto, para de seguida acceder al pasillo que queda entre información, y los grupos de trabajo. Más adelante vienen, la biblio de adultos, informática, y la cocina -no sé muy bien si la 1 o la 2-
Allí nadie está quieto, todo el mundo hace algo, desde leer, conversar, trabajar, o comer, hasta dormir tirado en un sofá. Qué digo dormir: soñar.

Todas ellas actividades extremadamente subversivas, pienso.

Esquivo alguna tienda de campaña y salgo hacia la calle Arenal en busca de mi objetivo, que no es otro que una de las asambleas que salpican las plazas de los alrededores. ¿O acaso pensaban que Sol se terminaba en sus fronteras? Giro la primera a la derecha -hasta yo lo hago de vez en cuando- y enfilo hacia la plaza de Las Descalzas. Por el camino yo me entretengo como Camarón en observar varios grupos aquí y allá, sentados en corro. Gente joven en su mayoría, aunque también hay alguno que puede ser padre, tío, o abuelo de más de uno.

¿Y qué hacen? ¿Bailan? ¿Alborotan? ¿Botellón? No, algo mucho peor, según tengo entendido: están debatiendo.

Sigo mi camino y por fin encuentro a quienes estoy buscando, puntuales -más o menos- en su lugar: la asamblea del grupo de trabajo de Cultura. ¿Y eso qué demonios es? Pues un grupo de ciudadanos preocupados por su presente y por su país tanto o más que por sí mismos. Se les nota el cansancio en los rostros, pero los ojos brillan de optimismo, de vitalidad, de energía, de esperanza. Y allí nos sentamos, nos reunimos, y hablamos. Escuchamos, proponemos, votamos; hacemos realidad eso de tener voz y voto. Un acto rebelde en toda regla. Recuerdo la sensación de impotencia que sentí ayer en el colegio electoral con la papeleta en la mano y me entran ganas de llorar. Y sin embargo río. Y sí, es felicidad.

Esquiva democracia, he tardado en encontrarte pero por fin doy contigo. Y eres más guapa de lo que me habían contado.

Tras un par de horas ejerciendo mis derechos y obligaciones, estoy cansado y sudoroso, pero mis pilas como ciudadano están repletas. Y mi conciencia tranquila. Mañana volveré arrastrando un poco más los pies, un poco más cansado tras el trabajo pero rejuvenecido 20 años. Renacido.

Para Ale

Mis compatriotas

2011-05-20T00:24:00.003+02:00

Hoy voy a escribir sobre un tipo de personas que pensaba que no existían, o que si lo hacían, no iba a encontrármelas en esta vida. Se trata de personas a quienes puedo llamar mis compatriotas; y son gente singular, sin duda. Quizás se salgan un poco del concepto que normalmente suele tenerse del término compatriota.

Mis compatriotas no llevan banderas de países existentes o extinguidos, ni hacen saludos a símbolos caducos. Ellos rechazan las imposiciones, dejan que el pasado sea pasado, y miran al futuro.

Mis compatriotas son gente joven de 17, 20, 24, 29, 36, 42, y 89 años. Salen a la calle, pero no para festejar títulos de fútbol, sino para defender sus derechos y los de aquellos que vendrán después.

Mis compatriotas son personas con inquietudes, sentido crítico, que saben cuando les están tratando de manipular. No tienen miedo a alzar la voz para hacer llegar sus ideas cuando se les ordena callar. Se rebelan ante la injusticia, porque no se sienten súbditos, sino ciudadanos.

Mis compatriotas creen en la igualdad y la libertad sobre cualquier otro principio, y piensan que si es necesario luchar hasta el final para mantenerlo, lo harán. No importa el miedo, ni las dificultades.

Mis compatriotas hacen con su trabajo anónimo más por este país que cualquier otro desde aquel otro mayo de 1808. Por eso les admiro.

Y si tú te sientes uno de ellos, te lo agradezco; porque gracias a gente como tú por primera vez en mi vida me siento orgulloso de ser español.

Único significado posible para voto útil

2011-04-19T20:39:00.002+02:00

Parte semanal del régimen

2011-04-09T15:29:00.004+02:00

Estimados camaradas,

Hoy, 9 de abril de 2011, nuestro glorioso partido (PPSOE) ha elegido sucesor (Mariano Rajoy) para dirigir la cámara baja (parlamento) de nuestra invicta nación (España, provincia de Occidente) En las próximas elecciones libres y democráticas pueden acudir a votarle pacíficamente tal y como les irá indicando nuestro ministerio de propaganda (RTVE, PRISA, FORTA, EL MUNDO, etc), o abstenerse de hacerlo siguiendo la impresionante y variada oferta de nuestro sistema (consumismo). Desde la dirección del partido nos alegraríamos que nuestro pueblo soberano (chusma descerebrada) tomase partido en esta fiesta democrática de un modo u otro (a ser posible, en casa viendo la tele)

Y para celebrarlo, el partido ofrece a su amado pueblo (manojo de paletos) un mes de juegos gratuítos (4 Madrid-Barça por la cara) La clase política (estamento corrupto inamovible) se verá complacida si su amado pueblo soberano (manada de simios) lo disfruta de forma ordenada y pacífica (una vez más, en casa viendo la tele). Sean felices (consuman)

Fin del comunicado (a seguir mamando)

Marcas blancas

2011-04-01T12:55:00.003+02:00

Una reflexión rápida y tontorrona que me vino hoy haciendo la compra (principios de mes, ya se sabe)

Estaba en el super junto a casa y hoy tuve una de esas mañanas creativas: hay veces que me pilla escribiendo, otras cocinando, otras haciendo el amor (pocas), y otras en el Carrefour. Hoy fue una de estas últimas. Estaba mi creatividad juguetona eligiendo nuevos productos que llevarme a casa más allá de los que siempre elijo (sota, caballo y rey) Le dediqué uos minutillos más a darle vueltas a los pasillos, releyendo las etiquetas, planeando nuevos platos, cuando me fijé en la marca blanca que poblaba las estanterías como las malas hierbas el tejado de mi casa. Todos los super tienen una hoy en día. En casi todos los productos, al menos en los más básicos, hay uno de marca blanca, bastante más barato que los demás. Esto me hizo caer en la cuenta de porqué tienen ese precio tan reducido.

Y eso me hizo pensar en la procedencia de estas marcas blancas. Mi memoria retrocedió hasta Hacendado del Mercadona: la primera marca blanca, aceptada al menos por la sociedad. Seguro que saben de lo que estoy hablando. La coartada de esta marca blanca era que utilizaba excedentes de marcas reconocidas y las vendía a menor precio. Pero la calidad era siempre alta, avalada por esas marcas de las que procedían. La idea funcionó de maravilla, incluso en aquella época en la que a todos nos sobraba el dinero. ¿Recuerdan?

Hacendado se adelantó al resto, sí, e hizo que Mercadona disparase su prestigio y poder, por supuesto. La idea fue tan buena que, claro, no tardaron en copiarle los demás supermercados. Todos empezaron a comercializar sus propias marcas blancas. Estoy convencido que saben de lo que estoy hablando. Y aquí llega mi duda: si Hacendado tenía coartada, ¿cuál es la del resto de marcas blancas?

He mirado las etiquetas de esas marcas blancas y la procedencia no es de ninguna marca reconocida. De hecho, la procedencia parece ser lo que menos importa. Esto supongo que quiere decir que estos productos los compra y distribuye directamente el supermercado. ¿Y a quién se los compra para que haya tanta diferencia de precios? ¿Y en qué condiciones lo hace?

No me gustaría pensar que ahora, cuando ya no tenemos tanto dinerito, se esté utilizando la insignia de Hacendado para hacernos comer y beber mierda enlatada y precocinada. ¿Verdad?

Que aproveche.

Dónde va a parar

2011-03-27T23:32:00.004+02:00

Yo: Hoy he recibido un correo que me ha hecho pensar.

Tú: Pues ya es una novedad.

Yo: Sí. Trataba de los sinvergüenzas que componen la clase política, de lo corruptos que son, y de lo poco que hacen para que la situación mejore.

Tú: ¿Y eso te ha dado que pensar? Yo recibo uno de esos al menos cada día. Hay alguno que ya me han reenviado hasta cuatro veces.

Yo: Es que es a eso a lo que me refiero precisamente. Tenemos suficientes datos y pruebas de que este sistema es un engaño, que nuestros dirigentes son las criaturas más despreciables, que nos manipulan, nos ocultan información, nos estafan, nos quitan derechos, nos cambian la hora, nos exprimen al máximo, que reducen nuestras libertades, que son las mascotas de las grandes corporaciones...

Tú: Es bastante evidente.

Yo: El simple hecho de que toda esa información circule por canales independientes a los grandes mass media no hace más que confirmarlo.

Tú: No me digas que este es otro post sobre la tele. Que me aburres.

Yo: No. Lo que vengo a decir es que la farsa de la sociedad actual es tan evidente que hasta el más fiel seguidor de la política se ha empezado a dar cuenta del pastel.

Tú: Aunque queda mucho taliban por ahí suelto todavia...

Yo: Ya, pero hay una mayoría que sabe cosas antes ocultas.

Tú: Muy bien, y todo gracias a los correos de tus amigos. Felicidades, son lo mejor. ¿Y ahora qué?

Yo: Nada. Y eso es lo peor de todo.

Tú: ¿Ya estás otra vez hablando en clave? Sabes lo insoportable que te encuentro cuando lo haces.

Yo: No, déjame terminar. Me refiero a que es tan evidente, es tan clara la información que tenemos; y ellos hacen gala de su desvergüenza tan libremente... Y no pasa nada. Ya lo sabemos todo y aún así sigue sin pasar nada. De hecho, cada vez nos llegan más correos sobre el sueldo de un alcalde, las faltas al trabajo de un parlamentario, la jubilación indecente de un senador... Y eso sin mencionar los casos de corrupción abierta. Y no pasa nada. Maldecimos para nuestros adentros, agachamos la cabeza, miramos a otro lado y seguimos adelante. Como un toro en una corrida.

Tú: Mmmmmm

Yo: No pasa nada; nunca pasa nada. Los únicos que hacemos algo sólo los limitamos a denunciar, y eso ya lo hacen muchos; para nada. Parece que estamos esperando que algo ocurra, pero mientras ocurre y no, tratamos de guardar lo que tenemos sin arriesgar ni un poco. Pero nadie hace nada y todo sigue igual.

Tú: Entonces este blog tuyo pseudo intelectual, pseudo izquierdista, pseudo conspiranoico, está también favoreciendo que la gente siga adormecida sin hacer nada.

Yo: ...

Tú: ...

Yo: Sí... Lo reconozco. Pero por un momento no me importaría dejarlo todo por pasar de las palabras esparcidas en la red, a los hechos.

Tú: Pues ya puedes ir buscándote secuaces, chavalote.

Yo: Bueno, así de entrada contaba contigo.

Tú: Ni de coña, que mañana es lunes y trabajo.

Yo: Pues pasado.

Tú: Es martes; más me da que me da lo mismo.

Yo: Pues el fin de semana.

Tú: ¡Buf! Imposible. Tenemos una barbacoa.

Yo: ...

Tú: ...

Yo: Lo dejaremos para la semana siguiente.

Tú: Sí, la semana siguiente, sí.

Yo: La semana siguiente mucho mejor.

Tú: Dónde va a parar.

La tele siempre dice la verdad

2011-03-16T12:19:00.007+01:00

Es uno de los grandes mandamientos de nuestro tiempo: la tele siempre dice la verdad. Es igual de válida que decir que la tele nunca miente, pero el objetivo es infundir siempre un mensaje positivo. Por lo tanto podemos sacar las siguientes conclusiones, o máximas:

-Las noticias son todas interesantes, verdaderas, y las únicas que existen: de principio a fin y ampliamente documentadas. Por ello ningún tipo de interés político, económico, o publicitario tiene cabida en sus minutos. Por ello la información deportiva es igual de importante o más que el resto. Por ello la información de sociedad de "sociedad" o "arte" no es seleccionada únicamente por intereses publicitarios.

-La publicidad es una muestra clara y limpia de la realidad. Es la mejor forma de mostrar cómo hay que vestirse, alimentarse, relacionarse, divertirse, amarse, o cualquier otra cosa sobre nuestro comportamiento diario. Por supuesto que potencia el consumo, pero consumir es ver realizados nuestros sueños.

-Las series y/o películas son las obras de arte de nuestro tiempo y con las que nos identificamos. En ningún caso son una extensión de la publicidad o un artefacto de propaganda política.

-La música de nuestro tiempo es arte puro, incluso anterior a las series. Es tan buena y genial que su repetición sistemática y contínua es lo mejor que nos pueda ocurrir. Además, los videoclips son otra muestra de la más pura realidad que todos debemos vivir e imitar.

-La moda es una necesidad básica en el ser humano, tanto como respirar, beber o comer. Y es junto con consumir, la actividad que nos diferencia de los animales y nos hace superiores a ellos.

-La vida de otras personas es casi tanto o más interesante que el deporte, sobre todo si son personas famosas. Debemos mirarlos con cuidadoso respeto y tomarlos como un espejo donde mirarnos, cuando no miramos a la tele, claro.

-El deporte es bueno, tanto como si se practica como si se ve por la tele. Por eso se emite sin desfallecer, y es una fuente inagotable de noticias de vital importancia. No es de extrañar por tanto que a veces vaya ligado a la música, la moda, o la vida de otras personas.

-Internet es algo extraño y de naturaleza impredecible que de momento debemos observar con el fino espíritu crítico del que carecemos para todo lo demás.

-La cultura es lo que hace la 2. Dirijan sus preguntas a ese departamento sin molestar.

-Cualquier otra cosa que no aparezca aquí es que simplemente no haya existido nunca o sean mitos y leyendas urbanas como elfos, hadas, o islandeses.

Desmontando a Darwin

2011-03-04T06:09:00.003+01:00

Me ha costado lo mío, pero por fín lo tengo: un científico que pone a caer de un burro a Darwin sin que se le vaya la cabeza alabando los clavos de Cristo. No me entretengo más que el video dura lo suyo. Merece la pena verlo. ¡Salud!

DESMONTANDO A DARWIN - ENTREVISTA MAXIMO SANDIN from ALISH on Vimeo.

Carta del Parlamento Europeo al pueblo egipcio

2011-02-24T10:19:00.006+01:00

Estimados amigos egipcios, hermanos:

¡Muy mal! ¿Qué hacéis ahí todo el día en la calle? ¿Acaso creéis que las plazas fueron pensadas para que os reunieseis de ese modo? Todos a la vez sin orden ni concierto, y lo que es peor, sin ni siquiera pretexto claro: sin celebrar un título de fútbol o algo parecido.

¿Y todo ello con qué objetivo? Ninguno. Armar jaleo y griterío, corriendo de aquí para allá como pollos sin cabeza, rompiendo la paz y armonía reinantes por tantas décadas en vuestro hermoso país. ¡Qué vergüenza! Un país tan bello y con tanta historia abochornado por una panda de alborotadores trasnochados.

Aún no entiendo los motivos que os movieron a comenzar tan deplorables actos. ¿Justicia? ¿Derechos básicos? ¿Libertad? ¿Pero qué es todo eso? No sabemos de dónde habéis sacado tan absurdas ideas. De nuestras televisiones por lo menos no ha sido; eso seguro. ¿Dónde habéis ido a buscar esos ideales de igualdad, libertad y fraternidad? Eso ya no se lleva hombre. Se ha quedado anticuado. Se ve que estáis muy atrasados todavía; se nota que no habéis pasado por nuestro complejo sistema educativo.

Y bien, ya habéis conseguido lo que queríais. Supongo que estaréis contentos. Habéis conseguido la caída del que fue vuestro gobernante. Un gran gobernante, por cierto; el que más tranquilidad y prosperidad ha traído desde los faraones, si me permitís mi apreciación particular. Ahora vamos a tener que cambiarlo por otro, ya que éste no os gustaba. ¿Sabéis lo difícil que es encontrar un dictad… un gobernante apropiado? ¿Uno que sólo se limite a cerrar la boquita y abrir el canal de Suez? ¿Os hacéis una idea de lo sencillo que es toparse con otro Hugo Chávez? Y además a las puertas de Europa. Sólo de pensarlo un escalofrío recorre la Eurocamara. Y es ciertamente incómodo.

En fin. Habéis demostrado que como pueblo merecéis algo más de consideración. Seguimos pensando que estáis algo anticuados en vuestros planteamientos, y sobre todo en vuestra forma de proceder. Pero aún así habéis subido un escalafón en nuestra clasificación. Vamos a aprovechar el vacío de poder para dar una vuelta de tuerca más y ofreceros nuevos derechos al estilo de los que gozan nuestros países europeos, y que ya llevan un tiempo disfrutando vuestros hermanos turcos. Esto es: ofreceros reformas para aumentar vuestro nivel adquisitivo y a partir de ahí atiborraros de multinacionales, consumo, Champions League, Gran Hermano, hipotecas a 60 años y viajes Low Cost.

Bienvenidos a la auténtica libertad ¡Enhorabuena!

En serio

2011-01-30T20:19:00.006+01:00

Esto va hoy de periodicos, por ejemplo. ¿De qué periódicos? De cualquiera, es indiferente siempre y cuando sean periódicos españoles. Sí: no es bueno hablar de cosas de otros países si no se conocen suficientemente bien.

Esto va hoy de periódicos españoles.

¿Y de periodistas? No de eso ya no hablo, es una batalla perdida, y además no tienen culpa de nada. Me consta que ya a nadie se le educa para ser periodista: ahora se adoctrina a jóvenes (plan Bolonia mediante) para que encuentren la mejor forma de atraer lectores, y así engrosar las ganancias por contratos publicitarios. Eso de informar, ser imparcial, buscar la verdad por encima de todo, está pasado de moda. Y sobre todo, es poco rentable.

¿Y los lectores? Esos, aunque son los que hacen que los periódicos reciban sus ingresos por publicidad, son los que menos importan. Total, están cada vez más carentes de valores, formación, o mínimo espíritu crítico y les da igual qué pueda estar ocurriendo. Ellos sólo se preocupan de que su partido político/equipo de fútbol siga siendo el bueno, y que el rival siga siendo el malo. Demás detalles insignificantes como la veracidad, la rigurosidad, o la crítica constructiva no tienen cabida en sus vidas, ni por supuesto en las páginas de "sus" periódicos.

¿Podría decirse entonces que la prensa española no es seria? Yo al menos, no estoy hablando en broma. Haciendo un rápido repaso tenemos una prensa generalista dualista, parcialista y bipolar que más que informar marea; una prensa deportiva absurda, infantil y vomitiva; una prensa financiera sin escrúpulos que estafa a sus lectores; y una prensa gratuita que se convierte en un compedio de todo lo negativo de los anteriores, pero mucho peor, y gratis.

¿Y no hay ninguna buena? Bueno, contando con la capacidad de generar noticias, la fuerza de sus investigaciones y su rapidísimo crecimiento en los últimos tiempos, sí, podría decir que sin duda la prensa del corazón es la que más en serio se toma su trabajo. Por lo tanto es esta (en odiosísima comparación con las demás) la única prensa fiable y seria de este país.

Y ahora me voy a un bar a embrutecerme con cerveza, que me lo he ganado.

En manos de delincuentes

2011-01-18T01:03:00.008+01:00

Esther ha tenido el detalle de pasarme este video del economista y activista catalán Arcadi Olivares. Y me ha parecido tan interesante que os lo pongo aquí para que lo disfrutéis (es sólo la primera parte; la segunda está en youtube) y darle difusión. Y ahora me callo, que él tiene mejores cosas que decir que yo.

Conseguirás todo lo que te propongas

2011-01-14T18:23:00.005+01:00

Suena a frase de cine, de película de las malas, o de película buena copiada una y otra vez. Sí, eso debe ser. Es una frase que ya me han dicho más de una vez los que me conocen; los menos cautos de ellos, supongo. Me dicen que si quiero puedo, que no hay obstáculo suficientemente poderoso, ni cuesta lo bastante empinada para mí: que sólo tengo que ir a por mis metas para lograrlas.

"Conseguirás todo lo que te propongas"

Y la respuesta que mi nihilismo encuentra a estas palabras sale por dos vías: que mis amigos me quieren mucho, incluso los más cautos; y que esta frase a mí me suena más a cachondeo que a otra cosa.

Pero bueno, voy a seguir con este rollo que se ha creado. Voy a proponerme algo, ahora que estrenamos año. Algo que haga honor a esa capacidad de conseguir todo lo que quiera, que cuando lo consiga os dé la razón, y podáis decirme "¿lo ves?" y yo pueda decir a los que no confían en mí "¿lo ves?", y todos nos vayamos a la calle a celebrarlo en una fuente pública. "¿Lo veis?"

Pues eso. Mi propósito a alcazar es: jubilarme a los 32 años.

Hala, ya lo he dicho. Ahora a dedicar todos los días 10 minutos de mi tiempo a proponermelo insistentemente (porque trabajando me parece que no lo voy a conseguir) Y si con eso no fuera bastante, espero que vosotros me ayudeis en algo, seais de los cautos o de los incautos.

Salud y libertad

2010-12-30T13:45:00.003+01:00

Al acariciar las teclas esta mañana, estaba dispuesto a llenar este blog de letras oscuras, de líneas abyectas, de párrafos infames. Iba a escribir sobre la tristeza, la pérdida, sobre el egoismo que asola al mundo. Iba a cordarme también de aquellos que había conocido, y de aquellos que había terminado de conocer. De lo lejano que me queda ahora aquel 2007; de lo nefasto que para mí ha sido el 2010.

Pero en vez de eso, voy a dejar un hueco en blanco con la esperanza de que el 2011 sea mejor, y de cabida a mejores letras. Aprovechemos la oportunidad.

Salud y libertad para todos.

Banquero

2010-12-26T22:17:00.006+01:00

Érase una vez un país donde sus ciudadanos eran libres, aunque no pudieran tomar sus propias decisiones. Un país donde las carencias de la mayoría aupaba el exceso de unos pocos. Donde la justicia era el principal pilar sobre el que se levantaba su sistema, aunque también era el principal escondite tras el que ocultar sus vergüenzas. Un país donde la mentira y la verdad eran intercambiables.

Érase una vez una historia de unos pocos listos que se reían de miles de tontos.

Hasta que un día los pobres tontos, decidieron hacer algo. No sabían qué, pero empezaron a moverse, comenzando por denunciar aquello que parecía imposible que pudiera estar ocurriendo.

Y mientras dejamos que esta historia que acaba de comenzar continúe, os presento uno de los más gratos, sorprendentes, y frescos descubrimientos que he hecho. Se trata de un movimiento anticapitalista surgido en Sevilla, que propone intercambial el capital por el flamenco, por ejemplo. Yo de entrada cambiaría el capital por una mofeta en celo, así que la idea del flamenco me parece sobresaliente.

Os dejo con uno de los videos que han subido (y que ha sufrido censura por parte del banco poseedor de la mayor parte de España), que ha corrido como la pólvora desde entonces, y que me parece de especial importancia (y gracia). Podéis ver los demás videos, y sus propuestas en su página web, de la que dejo un enlace desde ya.

Os invito a que lo veáis, disfrutéis y compartais.

Y os pido que seáis felices.

Not cool enough

2010-12-19T06:52:00.006+01:00

El trabajo que tengo es particular (como le patio de mi casa, que cuando llueve te mojas como los demás), porque tiene cosas buenas y malas (como los demás, lo dicho) Pero éste, como novedad, tiene que de entre los pros y los contras creo que ganan los pros por goleada, casi como el Barça. Aunque estaría bien que me preguntasen dentro de unos meses, a ver qué contesto entonces (aunque si me ven muy quemado, escribiendo letanías de cosas tristes, mejor no me pregunten nada, por si acaso)

Resulta que mi querido trabajo me tiene en este momento ¿sabado por la noche?, ¿domingo por la mañana?, trabajando hasta las 8 de la mañana. Eso no es muy bueno, pensaréis. Pues no, no lo es, y sin embargo sigo pensando que los pros pesan más. Sí, porque a parte de ser un turno feo, tengo tiempo para mis pequeños placeres, como garabatear algo en este blog, por ejemplo. Moraleja: los feos también follan.

Otro de mis pequeños placeres es consultar por internet la prensa. Y siguiendo mi exquisito gusto, me he decantado por la única prensa seria del país: el 20 minutos, por supuesto. Allí, entre grandes bombazos (que para nada buscan impresionar mediante el sensacionalismo), he encontrado varias listas que los lectores votan. Tenía varias horas por delante, así que me animé a entrar a una.

"Las mejores canciones del 2010", leí. No parecía muy original viendo las fechas en las que estamos, pero supongo que es lo normal. Entré con la única intención de depositar mi voto, como amante de la música que me considero. La primera canción... no la conocía. La segunda... tampoco. Joder, no me sonaban ni los grupos. "Bueno, puede pasar", me dije antes de pasar a la tercera..., y a la cuarta, y la quinta...

Hasta la decimoprimera seguí con la misma frustrante sensación. ¡Eh! "¡Waka, waka!" Esa la conocía del mundial ese que ganamos y tal... Bien, no todo estaba perdido.

Y luego, al seguir adelante con la lista, de nuevo el vacío.

Y es entonces cuando me pregunto, qué digo me pregunto, confirmo: no estoy en la onda. No sigo el rollo. No soy cool. Vale, pero la pregunta es: ¿me importa?, o ¿cuánto me importa? Y mientras trato de encontrar la solución a este problema (momentáneo, ya que al despertarme ni me acordaré) me pregunto: ¿ya está? ¿ya he alcanzado el nivel de mi padre? ¿ya no me va a gustar nada nuevo, a lo que acusaré de "modernito"? ¿ya sólo me queda currar y sacar tripa? ¿me compro un perro para pasearlo los fines de semana por la mañana (cuando no curre, claro)?

Mientras estas dudas existenciales de domingo muy, muy temprano, corretean por mi cabeza, me despido hasta más ver.

...pues me veo hoy más gordo...

Adriana

2010-12-12T17:48:00.010+01:00

“Ante todo soy una soñadora”, solía decir ella a quienes no la conocían más que de pasada. Eso ocurría más frecuentemente de lo que podría parecer en un principio. Era mucha la gente que pasaba por su vida como un relámpago, visto y no visto; ahora estás dentro y ahora fuera. Aunque realmente nadie llegaba nunca a estar del todo dentro, no al menos como a ella le gustaría. El motivo era su trabajo, o sus trabajos, como ella solía llamarlos. “Soy una mujer realmente fuerte”, decía sólo cuando no lo sentía de veras, cuando le abandonaban las fuerzas. Bajo su frágil apariencia de niña de bien, habitaba una energía tranquila y constante; demoledora. Como la marea. Era algo que en seguida, con sólo conocerla un poco, salía a la superficie. Y era incuestionable. Pero claro, con tanta gente entrando y saliendo de su vida continuamente, esto se convertía en un detalle que pasaba inadvertido para la inmensa mayoría. Mayoría ignorante.

“Mayoría ignorante”

“No me importa; me quedo con las mejores sensaciones que esas personas dejan en mí, y eso me llena”, comentaba con regularidad. Ella sabía que ese punto de vista era muy bonito, el mejor de todos los posibles. De no ser porque era una mentira canalla. Porque ese trasiego de gente sólo le aportaba vacío, un horrible vacío. Su naturaleza la hacía sentirse llena con su vida, pero con cada cubo que sacaban de ella se iba quedando más y más seca. A veces quería gritar esto al viento, o confiárselo a alguien que de verdad la conociera. Justo ese tipo de tipo de amistades que tanto escaseaban en su vida. Era un lujo cada vez más costoso, y hacía ya unos años que había dejado de permitírselo. Y todo, una vez más debido a su trabajo. O sus trabajos.

“De cualquier modo, quienes en realidad me conocen son ese tipo de personas que me ponen caras raras cuando yo les digo que ante todo soy una soñadora”, piensa. “No pasa nada, no las necesito”

“No las necesito”

Ella quería no tener que mentirse más. No tener que justificarse una y otra vez el por qué hacía lo que hacía. Porqué su trabajo continuaba siendo lo más importante para ella si verdaderamente la estaba destruyendo. Quería encontrar alguien; era eso. Alguien especial, alguien que se saliera de lo normal y que la sacara a ella de su vida cotidiana. Alguien con quien conversar durante horas; de cualquier cosa. Y que nada más despedirte desees volver a ver porque no sólo no has hablado de todo lo que querías, sino que además han surgido nuevos temas que te encantaría tratar. De estas personas a las que siempre vuelves a por más, y a por más, y nunca te cansas. Eso era lo que quería ella.

Eso y nada más.

“Ante todo soy una soñadora”, solía decir.

(Acción evasiva)

Huelga de controladores: una poderosa esperanza

2010-12-05T18:08:00.007+01:00

Que conste que yo no me he visto afectado directamente por la célebre huelga de controladores, aunque por mi trabajo sí he tenido que hacer horas extras y no poder tomarme los descansos que me correspondían el viernes. Desde que comenzó todo hasta que por fin pude irme a casa (allá hacia la 1 de la madrugada) fue todo muy duro: el pánico había cundido por doquier y los afectados (con razón) buscaban responsables que respondieran por aquel caos. En muchos casos, tanto mis compañeros como yo mismo, tuvimos que soportar amenazas e insultos.

Una vez dicho esto, desearía darles mi enhorabuena a los controladores por haber organizado tan divino y maravilloso disparate. Así se paraliza a un país, así se hace tambalear las estructuras de un régimen. Así, desafiándolo, poniéndolo contra las cuerdas. Ellos nos han mostrado que se puede, que un Estado es un poderoso monolito, pero que se puede derribar si el pueblo así lo quiere. Han abierto el camino.

Así se paraliza un país, no anunciando a boca llena que se va a hacer una huelga, gastando los millones que no tenemos en pancartas, panfletos, pegatinas, y demás bazofia propagandística. Así se combate al poder, no postrándose ante él siguiendo como memos mensajes contradictorios de falsos líderes de palabras revolucionarias y mariscada full charge. Así, dejándolo en cueros, no haciéndole el juego a gobiernos caníbales y a opositores carroñeros.

Así, jodiéndolo por la fuerza, porque sí, porque somos el pueblo y nosotros tenemos el poder y no al contrario. Que se oiga bien alto y claro este aviso, que queden enterados los políticos, que sepan sus amiguitos los banqueros, los directivos de multinacionales, los señores de Wall Street, y demás cracks, fenómenos y mentes maravillosas que dirigen el cotarro en este mundo; que se enteren que si unos pocos cientos de nosotros puede paralizar su imperio, cuando todos nos unamos nuestro poder será ABSOLUTO.

La única lástima han sido los afectados, cientos de miles de personas que han perdido tiempo y dinero, y que han ganado paladas de odio y frustración. Y lo peor de todo es que realmente ha sido para nada, pues ni hoy ni mañana, ni pasado, ninguno de los gañanes que nos gobiernan despegará su culo del sillón, ni renunciará a los privilegios de los que goza su inmundo estrato. Eso es lo que más rabia da.

Las clases sociales han muerto; los estamentos reinan sobre sus restos: la nobleza se asienta mientras que nosotros -el tercer estado, el pueblo llano, ya se cobre 600 o 3000 euros mensuales- pagamos las consecuencias.

Cada pueblo tiene el gobierno que se merece; es una frase lapidaria, que a la vez alberga una poderosa esperanza.

El reloj de la estación

2010-12-02T10:31:00.002+01:00

Ya se apaga el faro de la estación, dejando en sombras el reloj, que seguirá funcionando todavía cuando salga el sol, una y mil veces más aunque yo no lo vea. Ya cierran a dos manos el portón, y yo sigo esperando, ramo en ristre, hundido en el ventoso rincón que ni las arañas quieren. Ya son pocos los que andan por la calle, ninguno pasea, y si alguien ve su reflejo en los cristales es de forma casual, fugaz. Y me van dejando solo, aunque no parezca su intención, sí solo con el viento que mueve mi bufanda y que trae aquí y lleva allá las nubes de noviembre. Y éstas llueven sobre mí, pero ya no me importa al rodearte con mis brazos: ya estás aquí.

Manifiesto vital

2010-11-26T00:33:00.004+01:00

Este manifiesto empieza aquí y no está terminado. Acepta críticas, comentarios y modificaciones. No tiene mayores pretensiones que mostrar una forma de pensar y actuar que, tras el paso de los años, puedo considerar correcta. Si estás de acuerdo firma.

1. Somos conscientes de que no sabemos qué hacemos aquí, ni dónde vamos, ni de dónde venimos, ni porqué todo es como es. Pero sí sabemos que siendo felices todo funciona mucho mejor, por lo que ser feliz será nuestro primer objetivo.

2. Somos libres. Es nuestra obligación elevar este pensamiento en cada cosa que hagamos.

3. Estamos convencidos que cuando una mayoría opina del mismo modo es que hay alguien que piensa por ellos. Por eso rehuímos de las modas, los tópicos y los prejuicios.

4. El asunto más serio que pueda haber en nuestras vidas son los sentimientos, ya sean propios como ajenos, por lo que jamás jugamos con ellos.

5. Identificamos al orgullo y la envidia como las más bajas y detestables de las pasiones humanas.

6. Sentimos que, además de nuestro cuerpo y nuestra mente, existe algo que o bien llamemos espíritu, o alma, o genio, o como sea, no tenemos ni idea qué es, pero que sabemos que está ahí. Y que el arte, en cualquiera de sus manifestaciones, es la única forma de poner esas tres partes en armonía.

7. El dinero es un medio para llevar a cabo nuestra vida con dignidad. Le damos su justa importancia, y nunca permitimos dejar a un lado nuestros principios por su causa.

8. Sabemos que cuando el niño que somos muere, nosotros también morimos. Por eso lo dejamos salir al exterior todo cuanto podemos.

9. Somos celosos defensores de la libertad de expresión, de conciencia, de cátedra, de opinión, y de todo aquello que luche por transmitir ideas limpiamente y sin trabas. Luchamos porque así sea y contra quienes traten de evitarlo.

10. Observamos detenidamente todas las reglas que nos impongan para después romperlas, empezando por este manifiesto.

11...

Cuando dos es menos que uno

2010-11-21T08:47:00.007+01:00

Hoy es un día de esos que ensalzan a ese pequeño bastardo bipolar que llevo dentro. Todo se me ha torcido una vez más, y sin embargo me he descubierto sonriendo al entrar en el portal. "Maldito cabroncete, no sé si dejarme contagiar por tu chispeante ánimo, o permanecer impasible para estar preparado para cuando te dé la gana de arrastrarme por la alfombra".

Mientras me decido entre una cosa y otra, voy a sentarme a escribir un artículo de esos que hace tanto tiempo que no hago. Cómo era, sí: reflexiones, crítica, sociedad, esos temas que tanto me interesaban cuando era un hombre de bien y no la criatura en la que me he convertido.

La bipolaridad, el bien contra el mal, el día y la noche, la mujer y el hombre, el ying y el yang... No soy yo el bipolar, es este mundo que nos acoge el que se empeña en dividirse en dos ¿O acaso se duplica? Porque el sol es una bendición, pero sería mucho menos sin una noche donde se liberase el caos. Porque es importante tener la cabeza en su sitio, como también lo es dejarse llevar por las pasiones de vez en cuando. Porque la tranquilidad es necesaria, pero insufriblemente insuficiente sin amplias dosis de acción, Porque una buena ensalada no está verdaderamente aliñada sin las dosis justas de dulce y salado, de amargo y ácido...

Sí, ese doble punto de vista nos da la vida, nos enriquece, nos equilibra, nos completa. Es algo completamente normal y positivo. Pero claro, en un universo cuyas leyes tienen dos caras, no puede faltar la parte negativa, ni que decir tiene. Hay quien utiliza esta dualidad para simplificar, para recortar, para encerrar ideas, encasillar conceptos, y crear tópicos; millones de ellos.

Son los afamados creadores del o conmigo o contra mí; del o izquierda o derecha; del o tienes o no tienes; del o Madrid o Barça; del o blanco o negro. Esa es la filosofía que impera en lo que llevamos del nuevo milenio, la economía del pensamiento, la castración del espíritu, la simplificación del mundo. Sabemos que nuestro mundo es demasiado complejo, a veces tanto que nos abruma. Pero es así, nosotros pertenecemos a él y no al contrario, por lo que resulta más lógico tratar de comprenderlo antes de que él nos comprenda a nosotros. Y reducirlo a dos simplísimas opciones no nos ayuda a comprenderlo, sino a anular aquello más dificil, más sutil, y que por muy molesto que pueda resultar, también necesario.

Pero por desgracia en eso estamos, en la dualidad que divide y que no da opciones al resto del espectro, obviando los matices. Esa burda dualidad que parte por la mitad, que hace que dos sean menos que uno. Esa misma que se imparte a diario de carrerilla en la tele. Curiosamente, no hay sólo dos canales de TV donde elegir cómo comernos esa falsa filosofía.
Casualidad.

La primera vez que te vi

2010-11-15T21:55:00.002+01:00

`Os dejo con otro de mis no publicados/no ganadores de ningún concurso, microrrelatos. Y sí, era uno de esos días de ira desmedida´

La primera vez que te vi mis ojos se toparon con el agujero por donde descargabas tu furia, aquel mismo por donde también salió escupida la bala que después me mató. La primera vez que te vi no sabía que te amaría hasta enloquecer yo y desquiciarte a ti, o viceversa, o al contrario. Tampoco hubiera imaginado aquella primera vez que te vi que sería tan parecida a ésta última, y sin embargo así es, paradojas del destino, que yo fundo al mismo negro del agujero por donde desagua tu alma, y por donde salió también la voz que me mató.

El oráculo

2010-11-05T13:00:00.006+01:00

Eran alrededor de las ocho de la tarde, y como desde que el gobierno decidió que era invierno, ya había anochecido. Subí por las empinadas escaleras que se encuentran al poco de atravesar el umbral. Crujían bajo mis piés con cada uno de los pasos, anunciando mi llegada mientras yo trataba de esquivar la pared y la pasarela con las mangas de abrigo. Misión imposible. Pronto me sentí invadido por el olor a caldo hirviente, la sonrisa de una niña, o la discusión de una pareja. Aquel edificio bullía vida por cada sorbo de aire suspendido alrededor de mí.

Y yo no podía sentirme más muerto.

Alcancé la puerta que buscaba aprisa, como queriendo escapar de aquel mundo en el que me sentía infiltrado. Estaba entornada, como esperando que la empujase. La cerré desde dentro sin preguntar. El interior estaba bañado en penumbras, con interminables sombras proyectadas por las escasas velas que se erguían de cualquier lugar. El ambiente era pesado, recargado por los numerosos objetos que salían de aquí y allí, y por el penetrante olor de incienso y palosanto.

"Pasa, te estaba esperando", oí decirme desde lo profundo.

Su voz podía haberme cortado el pulso. Pero no a mí; ya no al menos. Tras deslizar las cortinas que servían de puerta de la sala de estar, me lo encontré sentado sobre un zafu, resguardándose del frío por varias mantas viejas de estrafalarios colores. Era una extraña mezcla entre una cabaretera y un monje tibetano: ridículo y sobrecojedor.

"Siempre dices lo mismo", le respondí poco amistoso.

"Tú también", repuso él sin perder la sonrisa, indicándome con la mano que me sentara.

Tras dejar el abrigo en algún sitio que creí apropiado para ello, me senté sobre uno de los cojines que había desperdigados en la alfombra. Me llevó más tiempo del que me hubiera gustado cruzar las piernas en la posición del loto. No quería divertirle, y me fastidiaba no conseguirlo. Cuando volví a mirarle tenía aquellos ojos acuosos puestos en los míos, inquisitivos pero sosegados, esperando que retomase la palabra. Tampoco eso me agradó.

"No voy a andarme por las ramas; sabes a lo que vengo; quiero volver a verlo"

"Y supongo que nada ni nadie te hará cambiar de opinión, pero dime tus motivos primero"

Le aparté la mirada por unos instantes, clavándola en algún punto entre mis rodillas.

"Ya me he visto con mis hijos, ya he conocido mi hogar y a la mujer que quiero. Ya lo he visto todo, pero nada de eso se ha cumplido. Quiero volver a verlo para estar seguro de que mi destino ha cambiado"

Él arqueó las cejas.

"Pero aún eres muy joven; no has cumplido los treinta y ya has consultado el oráculo dos veces. Tras la tercera no habrá nuevas oportunidades, y ya te anuncié una larga vida"

"Las otras dos veces no quedé satisfecho en absoluto de lo que ví", volvió a caer mi mirada.

"Y has perdido la fe"

"No, ahora la siento con más fuerza que nunca", mis ojos comenzaron a emborronarse. "Creo que por fín la he encontrado"

El anciano se mesió las barbas que no tenía mientras dirigía su mirada y sus palabras en mi única dirección.

"¿Crees que es ella?"

"Sí, esta vez no hay duda"

"Pero eso no te hace feliz", sus palabras fueron dardos.

No le respondí.

"Tienes miedo", continuó. "Sabes que tras la búsqueda te tocará luchar"

"No me asusta luchar"

"Pero sí exponerte de nuevo. Porque crees que jamás sanarás de las heridas que la última batalla te dejó. Temes que te ocurra una vez más"

"El miedo es mi signo, no lo puedo evitar... Quiero verlo de nuevo aunque la oscuridad se haga sobre mí a perpetuidad. Consultar el oráculo tres veces es mi derecho: obedéceme"

Me examinó detenidamente por unos segundos, traspasando la capa con la que me disfrazaba a sus ojos, y que sentía que ya no me protegía en absoluto.

"Así sea"

La Caceria sinopsis

2010-10-06T17:44:00.003+02:00

Es una noche más en un Madrid perdido entre el futuro y el pasado. Una noche más: llueve, hace frío, y en sus calles se ha declarado una nueva Cacería. Inmerso en esta vorágine, un hombre huye desesperadamente llevando de la mano a su hijo. Huye de su misma sombra hacia ningún sitio, temeroso del inmenso vacío que le rodea. Y eso sin ni siquiera sospechar que es él la presa que esta noche todos ansían cazar.

2010-09-19T01:31:00.006+02:00

Ven, pasa, no dejes que ahora la timidez te haga perder la sonrisa
esa sonrisa que un día tanto me entusiasmó
Siéntate, acomódate, quitate los zapatos, suelta ese jersey, tíralo por ahí
que sabes que mi casa es también tuya y que aunque fuera se asome septiembre
aquí dentro aún hace calor
Y si todavía no te convencen mis palabras imagínate al menos cómo suena mi voz
Sí, eso es, mucho mejor
suéltate el pelo, afloja el cinturón, mójate los labios, no aprietes demasiado el tazón
que te quemará las manos
tus manos
Quiero contarte algo
No sé si sabes, desde el tiempo que llevas siguiéndome los pasos, que he estado buscando
llámalo como qieras: conocimientos, experiencias, sensaciones,
respuestas
y que detrás de cada una de ellas se destapaban nuevas preguntas, y respuestas
y más preguntas
y más respuestas
Sí que lo sabes, no porque te lo haya contado, sino porque lo has vivido cuando pasabas a mi lado
cuando me oías gritar en silencio, cuando mencionaba sin parar el pasado
Lo que tal vez no sepas es que esa búsqueda no me ha hecho sabio, más al contrario
sino que en mi cada vez más renovada ignorancia
sólo soy consciente del inmenso vacío que en mí hay guardado
Ven, siéntate, llena mi vaso, abre la puerta
dejemos que inunde la sala el rumor de la calle
no pongas esa cara, no permitas que tu cara viva continuamente tapada tras tus manos
tus manos
No es casualidad que no haya aprendido nada en mis vivencias, mis viajes
no es casual que sólo te hayas impregnado de mí, pues de lo que puede verse sólo soy
una fina capa que recubre este infinito vacío carente de sentido, de formas
de vida
¿mente? sólo es una lata donde resuenan palabras y más palabras
¿corazón? se terminó despeñando agujero abajo
¿alma? me dicen que a veces se la encuentran por la calle, aullándole a los coches,
borracha de rayos de luz de luna
No soy nada, no poseo nada, y en menos quedaré cuando el vacío me reclame
Ven, siéntate a mi lado, estás muy graciosa andando de aquí para allá
estás nerviosa y el salón no da para más
quería contártelo, debía contártelo
por favor para de llorar, deja que el pasado sea pasado
seámos tú y yo
sin más
Ven, siéntate, tienes el pelo todo alborotado y tus ojos no saben hacia dónde brillar
relájate, respira profundo, deja que apriete con mis manos tus manos
de esta carga te acabo de librar
y antes de que te marches deja que guarde por un poco más conmigo tus manos
tus manos

De boca del Dalai Lama

2010-08-15T18:54:00.007+02:00

No voy a adornarme mucho en la presentación de este post, pues de seguro resulta mucho más interesante que cuaquier otra cosa que pudiera escribir yo. Son los diecinueve consejos del Dalai Lama, que por casualidad encontré plasmados en un póster hoy en el Rastro. Aquí los tenéis. Espero que les sirvan de algo a cualquiera que esté leyendo éste blog, empezando por un servidor. Buen provecho.

1. Ten en cuenta que el gran amor y los grandes logros requieren grandes riesgos.

2.. Cuando pierdes, no pierdes la lección.

3. Sigue las tres R: Respeto a ti mismo, Respeto para los otros y Responsabilidad sobre todas tus acciones.

4. Recuerda que no conseguir lo que quieres, a veces significa un maravilloso golpe de suerte.

5. Aprende las reglas, así sabrás cómo romperlas apropiadamente.

6. No permitas que una pequeña disputa destroce una gran amistad.

7. Cuando creas que has cometido un error, haz algo inmediatamente para corregirlo.

8. Ocupa algo de tiempo cada día en estar solo.

9. Abre tus brazos al cambio, pero no te olvides de tus valores.

10. Recuerda que a veces el silencio es la mejor respuesta.

11. Vive una buena y honorable vida, así cuando seas mayor y mires atrás podrás disfrutarla por segunda vez.

12. Una atmósfera amorosa en tu casa es el cimiento para tu vida.

13. En discusiones con alguien querido ocúpate sólo de la situación actual, no saques a relucir el pasado.

14. Comparte tu conocimiento, es una manera de conseguir la inmortalidad.

15. Sé considerado con la Tierra.

16. Una vez al año ve a algún lugar en el que nunca hayas estado antes.

17. Recuerda que la mejor relación es aquella en la que el amor por cada uno excede la necesidad por el otro.

18. Juzga tu éxito según lo que has sacrificado para conseguirlo.

19. Acércate al amor y a la cocina con osada entrega.

La grieta del tiempo

2010-08-02T22:33:00.005+02:00

Y hoy por fin retomo la escritura de mi novela más difícil, mi mejor obra. La dejé aparcada hace meses, más por estancamiento que por falta de empuje. Cuando hoy me volví a sentar delante de ella, comprobé que la última palabra que cerraba el capítulo anterior ya estaba escrita; sólo tenía que poner el punto y pasar la página. El resto vino solo.

Voy a adelantaros algo de lo que hoy he empezado a escribir.

"Habíamos dejado al príncipe encerrado en aquella grieta oscura, perdiéndose más y más con cada paso que daba. Buscaba infructuosamente la procedencia de la voz de la princesa, incluso después de saber que era un engaño, una ilusión que se deslizaba sibilina entre los afilados barrancos. Pero él seguía obstinado su marcha, siempre y cuando hubiera un palmo de tierra sobre el que pisar, aún desconociendo si avanzaba o retrocedía. Con cada abrupta esquina que doblaba, perdía un nuevo pedazo de la humanidad que un día habitó su corazón. A veces era sorprendido por unos rayos de luz que se habían dejado caer desde la cada vez más lejana altura, o por una bocanada de aire puro que vagaba errático por entre los yermos collados. Pero no les hacía caso, incluso se refugiaba de ellos, huyendo como hacen los gatos de la lluvia: ocultándose y maldiciendo.

Y así días tras día, año tras año quizá, hasta que sus recuerdos sólo quedaron como vagos susurros que rebotaban entre las negras paredes. Hasta que un día olvidó todo lo que había olvidado, y perdió la conciencia de que se había perdido. Se sintió solo y desorientado al descubrir que había encontrado el camino. Escaló con ahinco las rocas, sin importarle la sangre que derramaba desfiladero abajo al cortarse, sin importarle que con cada resoplido iba desmembrando los lazos que le unían con aquella voz que le suplicaba auxilio. Ya no le importaba si verdaderamente era la princesa o no; sinceramente, sólo le importaba salir de allí.

La luz le impactó tan poderosamente que creyó que le atravesaba los ojos, pero continuó hasta que se incorporó y sus pies aplastaron la hierba. Estaba verde, un verde radiante que oleba salvaje con cada filigrana del viento. A sus espaldas la grieta ya no era más que una mueca garabateada por el tiempo sobre la faz de la tierra. Alzó la cabeza e inspiró profundamente, tanto como sus castigados pulmones le permitieron. Abrió los ojos y dejó correr dos lágrimas que desaparecieron con un fulgor al llenar su pecho del azul intenso. Sonrió marcando unos surcos en su ahora envejecido rostro: todo seguía siendo tan hermoso como aquella última vez que lo contempló. Fue feliz al comprobar que estaba vivo; y había vuelto a casa"

Dedicado a quienes me apoyaron mientras el príncipe estaba perdido. Muchas gracias.

La Cacería

2010-07-20T17:59:00.004+02:00

Chicos, chicas, me complace anunciaros que, tras varios meses posponiéndolo, a partir de hoy está disponible mi segunda novela (terminada): La Cacería.

Se trata de una novela corta que terminé allá por Enero. Está ambientada, de nuevo, en Madrid, y una vez más en un Madrid atemporal e irreal, casi onírico, dominado por una tétrica asociación que controla las calles mediante cámaras de vigilancia y un cuerpo de guardias que se hacen llamar cazadores. Por ello, y por la complejidad de la trama, se puede considerar dentro del género de la ciencia-ficción, pero con poderosas vetas de terror durante cada una de las 106 páginas que la componen.

Pero ya no cuento más, y espero que me digais más cosas vosotros, pues está disponible de forma gratuita para todo aquel que me lo pida a través de este blog, mi dirección mail ( savini_jmg@hotmail.com ), mi grupo personal en Facebook, o el perfil también en Facebook de mi querido amigo y colaborador Marc Valliant.

Muchas gracias por todo y un cordial saludo.

Nada que decir

2010-07-18T11:18:00.005+02:00

Tras la reja observo quieto al gentío

cómo va y viene frenético

cómo nunca detiene su paso

con la mirada enajenada, ausente

con los ojos envasados al vacío

No silva el viento contra el cristal frío

ni se acerca ni se aleja

ni me alienta ni me quiere

se golpea en el vidrio, se queja

y luego muere

de hastío

De pronto recuerdo que no quiero escribir

que me congelo si pienso

que me fastidia si sueño

que me come mi misma envidia

porque no tengo nada que decir

Reset

2010-07-14T15:54:00.004+02:00

I want to reset my mind

I want to forget all these little things

all these black and heavy chains

I need to reset my brain

I need to rescue my wings and run away

to stop this crazy tears rain

I wait for reset, my friend

I wait for this golden and older time

that doesn´t come back again

I must to reset my life

I must to kill this silly kid I used to be

who believed play your knife

I like to reset you and me

I like to feel it around my skin and eyes

swimming across the dark sea

I hope to reset my mine

I hope to forgive you soon and forever

I hope so one more time

...but I can´t

El escritor

2010-06-24T21:36:00.008+02:00

Ella le mira directamente, escrutándole con los ojos entrecerrados, como si estuviera siendo cegada por el sol, en una mueca mitad desprecio mitad curiosidad. Parece no comprender porque realmente no comprende nada. Comienza a hablar despacio conteniendo a un tiempo las lágrimas y la rabia que amenazan con asomarse demasiado.

-Ya no te creo más. Me desesperas, consigues que me sienta como una estúpida cuando te escucho, haces que sienta que pierdo cada segundo que paso contigo.

-Nunca te obligué a nada.

-No, y eso es lo que más me molesta. Soy yo la culpable, pero puedo ponerle remedio.

Él la sigue mirando; eso y nada más.

-Dices que eres artista.

-Lo soy.

-Pero no has demostrado nada. Todos a los que he rechazado me han demostrado algo menos tú.

-Ya te dije que el oficio del escritor no era tan fácil.

-Me desesperas. Escribir no es ningún arte. Yo misma escribo poesía, que es la única forma de plasmar por escrito el arte. Porque el arte no sale de la mente, no es racional, sino que sale del corazón y se plasma en un impulso, un golpe, haciendo emocionarse a todos los que tienen ocasión de contemplarla.

-Ese argumento podría ser válido, pero está equivocado en algo. Evidentemente para escribir es necesaria la mente, el cerebro, o el raciocinio como quieras llamarlo. Que eso va en contra del carácter sensorial, abstracto, y en cierto sentido, caótico del arte. Pero la mente no es más que una herramienta, como el instrumento del músico, como el cincel del escultor, como tu misma garganta cuando entonas. No sé de dónde proviene el arte, pero te aseguro que a mí me viene del mismo lugar que a los demás, aunque sea mi cabeza la que haga moverse a la pluma. Y eso hace que tus sentimientos se muevan dentro de ti al leer.

Ella no le quita la vista de encima, con gesto abatido, derrotado.

-¡Entonces demuéstralo de una vez! Escríbeme algo que te salga de ese lugar donde escondes el arte que no dejas ver a los demás. Escríbeme algo que haga que me conmueva, que me demuestre que realmente estás enamorado de mí, que me quieres más que los demás, y que te mereces este pedazo de corazón que quiero entregarte. Escríbeme algo bonito: la cosa más bonita que pueda hacer todo tu arte.

-Muy bien. Dame un trozo de papel donde quieras que te lo escriba.

Ella se lo da fingiendo seguridad, expectante con lo que suceda desde ese mismo instante. Él Hace un simple garabato casi sin mirar, y ceremonioso le devuelve el papel. Ella lo mira impaciente, varias veces de una sola pasada, sin querer comprender que lo ha comprendido todo. Ahoga una expresión de asombro que sin duda precede a un sinfín de sensaciones…

...al ver allí bailando, desnudas, las cuatro letras que forman su propio nombre.

Ésta es una canción

2010-06-14T00:34:00.003+02:00

Ésta es una canción rodante, inquieta, que cuando quieres creer de qué va
simplemente ya no está.
Es una sombra, un rastro dejado por el viento, una lágrima en el fondo del mar.

Ésta es una historia verdadera, una locura cantada hace tanto, tanto
pero aprendida hace tan poco que ya no me quedan alas para escribir

que ya no tengo tinta para volar.

Es un estado de ánimo, alegre, sin duda, triste si es necesario, cambiante
joder, qué más da.

Éste es un amigo imaginario, un compañero de viaje, pasajero del tren de las doce,
polizonte del barco que acaba de zarpar.
Es un espíritu incansable, un alma perdida que se encuentra al darse la vuelta

al nunca dejar de tentar la suerte

al nunca cansarse de girar la rueda.

Ésta es una broma de mal gusto, una jugarreta de las olas, una ventana tapiada
por la que saltaste sonriendo

por la que te seguí aún sabiendo

que me la pegaba

Es una cita cancelada por desidia, una entrada rota sin show, una oportunidad perdida
principio y fin de todos mis planes

fin y principio de todos mis males

Ésta es una canción flotante, efímera, a la que conviene no agarrarse, que no se baila
que no se escucha.
Es una putada, y lo sé, que no te dijera qué tan triste era, que maldice sin parar

que no deja ni resquicio a la bondad.

Pero te avisé que es una rueda que no deja de danzar, y que, aunque de esto no dije nada,
no siempre pienso lo que digo

ni siempre digo la verdad.

Tal vez

2010-03-14T19:31:00.004+01:00

Teniendo en cuenta que ahora mismo me siento
y siquiera sospecho adónde puedo llegar,
me guardo un poco en la bolsa, y si me arrepiento
me doy un guantazo y digo "oye tío ya está"

Y así ando cayendo en el horror de mis pasos
creyendo con fe falsas ideas,
falsas,
que tal vez resulten equivocadas.

Lucho a contradientes sin saber cómo parar
si me caigo en pedazos cuando algo sale mal.
Espero que llegue alguien poniendo en su lugar
otro gesto, sonriendo "no pasa nada chaval"

Y ahí sigo soñando terco el destino perfecto
insistiendo torpe en esas ideas,
torpes,
que tal vez no te digan nada.

Veo que te tengo justo donde querías estar,
en una curiosa mezcla de ignorancia y piedad.
Pese a ello sigo escribiendo, viendo sin parar:
tú con tus preguntas, yo con mi soledad.

Y así voy huyendo por la escalera equivocada
guiado de nuevo por la extraña idea
que tal vez,
y sólo tal vez,
resulte la adecuada.

Encuesta lectora

2010-01-23T21:14:00.004+01:00

Yoli me ha pasado esta encuesta que va transmitiéndose por la red como un virus, pero como un virus bueno, si es que los hay. Añado que no estoy todo lo bien que podría, pero aún conservo la movilidad suficiente en los dedos para escribir algo. Ahí va:

1.¿Acostumbra leer un libro cada vez o simultáneamente varias lecturas?

Creo que lo mejor es leer dos a la vez. Me ha gustado mucho cuando lo he hecho, sobre todo cuando son libros de temática distinta. Pero hoy en día, reduciendo el tiempo para la lectura a esos ratos en los que viajo en metro, me es imposible.

2. ¿Qué sistema empleas para recordar donde lo habías dejado?

Marcapáginas, cualquier cosa plana puede servir como tal.

3. ¿Lees en el baño? En ese caso, ¿qué tipo de lectura?

Nunca.

4. ¿Vas con libro a ….?

Cualquier sitio, aunque tenga que llevarlos en la mano.

5. ¿Relees?

Sólo he releído los de Tolkien, que curiosamente también son los primeros que tuve la ocasión de leer. Bueno, y los tebeos de Mortadelo y Filemón: esos me los sé de memoria.

FILIAS Y FOBIAS

1. Un autor que no soportes:

Jean M Auel, la del Clan del Oso Cavernario, y Sigmund Freud. Éste último era un genio (eso dicen) pero no tenía ni idea de unir una frase con otra. Debo decir que, como ambos no escribieron sus originales en Castellano, es posible que sea cosa de la traducción que me tocó con la edición.

2. Prejuicios literarios:

Ni literarios ni de otro tipo, que ya estamos en el siglo XXI.

3. Uno de tus autores preferidos.

Hermann Hesse

4. ¿Circulo de Lectores sí o no?

¿Ser estafado sí o no?

FONDO DE BIBLIOTECA

1. ¿Qué libro crees que no puede faltar en una biblioteca?

Hamlet, por Dios.

2. ¿Qué libro falta en tu biblioteca?

Si falta en mi biblioteca es que no lo he leído ¿cómo quieres que lo sepa entonces?

3. ¿Sigues algún sistema para ordenar los libros?

Si son de tapa dura o blanda, y una vez así, por el tamaño o la colección.

4. Define tu biblioteca:

Un compendio de unas pocas idea originales y muchas, muchísimas motas de polvo.

Y ahora le toca pasar esta fiebre a:

Isa
Loli
Eva
Sara

Rebelión Sinopsis

2010-01-10T15:50:00.010+01:00

Con la creación del grupo en Facebook sobre Rebelión y mis demás escritos

- http://www.facebook.com/#/group.php?gid=221860102823&ref=mf -

al qe estáis todos invitados, abrimos una nueva página en la vida de éste blog. La primera parte comienza ahora, con la sinopsis de Rebelión qe aqí os dejo.

"En el año 2024 Madrid no es una ciudad, sólo un montón de ruinas donde no hay ciudadanos, sólo supervivientes. No hay comida, ni agua, ni justicia, ni esperanza. Sólo hay una Rebelión.
En el año 2024 Alex el Mono no posee más que un incierto presente, unos pantalones desgastados, un Kalashnikov y una determinación de sobrevivir por encima de sus propias posibilidades.
En el año 2024, Alex ha sido condenado a muerte, traicionado por aquellos que, al igual que él mismo, no se pueden considerar amigos más que del día a día y de las balas de su arma. Espera su final en una sucia celda, mientras recibe las cada vez más incómodas y persistentes visitas de sus captores y sus recuerdos.

Mezcla entre novela y guión cinematrográfico, Rebelión es una historia con ritmo y acción trepidantes. Disfruta ahora de la novela que sólo unos cuantos han leido, traducida a ningún idioma, y que si ha atravesado alguna frontera ha sido accidentalmente"

Aqellos qe ya la habéis leído podéis opinar sobre la sinopsis y, si os veis con ganas, mandarme una hecha por vosotros mismos. Un saludo y qe tengáis un buen 2010.

Otra de portadas

2009-12-29T00:23:00.004+01:00

Loli ha tenido el buen gusto de mandarnos estas fotos tan artísticas y preciosas. Tal vez por ello me gusten menos para Rebelión. Pueden funcionar, pero yo lo veo todo un poco más viejo y destrozado ¿no? De cualquier modo muchas gracias.

Y vosotros ¿Qué opináis?

Princesa del presente

2009-12-20T09:41:00.014+01:00

No te veo, no te escucho, no te siento, sólo dudo.
Haces ascos a la suerte, siempre pendiente
del futuro.
Te deslizas y te mientes, te desmarcas de lo puro
siempre vas contracorriente, desoyendo algo,
algo tuyo.

De dentro afuera ríes sí de la muerte,
de fuera adentro tiemblas en lo oscuro.
Porque tú eres la princesa,
princesa del presente.

No te leo, no te entiendo, no te guardo, y procuro
tenerte siempre cerca, y lejos si me entiendes.
Nunca escuchas y en tu frente a fuego en lo duro
hay pasado y lo siguiente, ¡lo siguente!
en un puño.

Crees conocer cada rincón de la mente,
sabes pero olvidas, y dejas luego un nudo,
Siendo siempre la princesa,
princesa del presente.

No estoy cuerdo, no estoy loco, no espero, seguro.
Yo te quiero y no te aguanto, algo te extraño
en mi muro.
Tu calor, te acompaño, tu presencia, tu humo.
¡Qué bueno fue verte! Y hablo en serio,
yo no fumo.

Sabiendo que sólo en tu reino tú eres fuerte,
aunque más te aterre lo que crees seguro.
Te envío esto princesa,
princesa del presente.

Porque tus astros pisan
sobre las cabezas de la gente
esperando verte reina,
princesa del presente.

Encuentros y desencuentros con la SGAE

2009-12-14T09:41:00.010+01:00

Hartos de dimes y diretes, de qe si la botella está medio llena o medio vacía, o si el sexo de los ángeles es uno, vario, o en grupo, hoy vamos a hablar de algo (en principio) tangible y q nos afecta a todos: la SGAE. Puntualicemos.

1) La SGAE es una asociación que nos cae mal a todos: Falso, a algunos le parece vomitiva, mientras qe la mayoría sólo la odia profundamente.

2)La SGAE está representada por Ramoncín (AKA el rey del pollo frito): Falso, de hecho todos los artistas, escritores, guionistas, directores, y demás creativos (salvo algunas excepciones de dudosa fiabilidad) apoyan a la SGAE, aunqe sea con la boca peqeña. Aunqe si bien es verdad qe su abanderado es el presentador de Lingo (lo qe entronca a la perfección con el punto 1)

3)La SGAE qiere hacer valer estos derechos sobre cualqier otra cosa, incluso los impuestos de los cuidadanos: Verdadero. Es célebre el ansia de esta asociación por sacar dinero de donde sea, cabreándonos en más de una ocasión.

4) La SGAE promueve impuestos qe agravan la compra de ciertos productos relacionados con la informática: Falso, la SGAE puede proponer soluciones (más o menos impopulares) para acabar con la piratería, pero, a mi entender, los únicos organismos competentes para legislar en este país son el Congreso y el Senado. Lo realmente curioso es qe una simple asociación de artistas consiga hacer llegar sus leyes al Senado de una forma tan efectiva sin importar el color del gobierno de turno. Son más eficaces qe otras entidades con muchísimos más miembros en éste país, como UGT, CCOO, o la Iglesia Católica, por poner algunos ejemplos. Curioso.

5) La piratería es el principal causante de la pérdida de calidad de los productos artísticos: Falso, y esto es una opinión personal. El principal causante de la pérdida de calidad son las prácticas explotadoras y mercantiles a las qe las grandes productoras, editoriales, discográficas (multinacionales al fin y al cabo) someten el arte. Porq sólo buscan hacer dinero, convierten algo tan bello (y necesario) como el arte, en algo burdo, repugnante e innecesario como hamburguesas o la moda.

6)La SGAE vela por los intereses de los derechos de los artistas: Verdadero, lo qe nos presenta un gran dilema. Al hablar de artistas a todos se nos viene a la cabeza nombres como Amaral, Penélope Cruz, Amenabar, Pérez-Reverte... es lo qe tiene ser famoso, ¿verdad? Entonces nos hierve la sangre, no entendemos cómo unas personas ricas y célebres pueden necesitar de una asociación qe promueve leyes para qe los ciudadanos de a pie paguemos más por discos duros y demás aparatos de reproducción o almacenaje de memoria (punto 4) Tal vez es entonces cuando olvidamos qe no todos los cineastas, guionistas, escritores, músicos, etc son ricos y famosos, y qe tal vez la gran mayoría es explotada por una empresa (como la tuya y la mía) Gente corriente (y más abundante qe la minoría qe sale por la tele) qe no cuenta más qe con un sueldecito miserable. Ejemplo de otro organismo igualmente incomprendido: sindicato de futbolistas, qe además de representar a las mega estrellas, también apoya a los miles de chavales qe se arrastran por campitos de 2ª, 2ªB, o 3ª, con sueldos mileuristas (y con incontables casos de suspensión de pagos)

7) La piratería es un delito: Verdadero, por mucho qe nos cueste reconocerlo. Todos sabemos lo mucho qe nos jode qe alguien nos copie, o nos imite, por peqeño q sea el detalle. Y sobre todo si además saca algún rendimiento económico o recompensa por ello. Lo qe pasa es qe:

8) A todos nos gusta tener nuestra colección de cine y música sin pagar ni un céntimo: VERDADERO. Y es algo qe, en principio, y obrando con justicia, tiene un coste. Porqe antes del boom de internet, y por muchos amigos qe tuviéramos qe nos prestasen sus CD´s, o casettes, o DVD,s:

9)Ninguno de nosotros teníamos antes en la estantería ni la décima parte de títulos qe tenemos hoy en día en el ordenador: V-E-R-D-A-D-E-R-O

Conclusiones:
Primera: qe hay un enorme problema con el arte y el reparto de la riqeza qe éste genera llamado piratería. Y con piratería no me refiero a otra cosa qe la actividad de las multinacionales qe no buscan otra cosa qe enriqecerse a costa de la música, el cine, la danza, el teatro, la televisión, de ti , de mí, de todo el qe se le ponga por delante. Multinacionales qe presionan con sus grandes capitales a los gobiernos para qe hagan leyes injustas y desproporcionadas. Multinacionales qe utilizan como escudo a la SGAE y a qien haga falta para encubrir sus huellas delictivas. Multinacionales a las qe no les importa nada enfrentarnos entre nosotros y tratarnos como a delincuentes con tal de sacar intacta su tajada. Pero tajada a tajada están consumiendo la música, el cine y demás, con productos cada vez más repugnantes, previsibles y faltos de calidad (pero rentables)
Y Segunda: somos todos unos caras.

Más portadas

2009-11-25T22:35:00.007+01:00

Nuestra también amiga y qerida Isa, probablemente aprovechando qe la peqe está en el cole, ha recopilado otro par de imágenes de muestra para la portada de Rebelión. Os la dejo aqí para qe le veáis y sigáis opinando (y mandando)

En mi opinión, están también muy bien, la segunda más qe la primera. A decir verdad, no entiendo demasiado bien la primera Isa. Voy a deciros lo q tengo en mente. Como mis nociones de diseño no llegan ni a ser consideradas como nociones, había pensado algo muy simple. Me imaginaba una imagen del logo de la parada de metro de Cruz del Rayo, vista desde abajo. Algo parecido a esto:

Pero la idea es qe se viera menos cielo y más placa. La placa estaría destrozada, oxidada, tiroteada, qemada... A vuestra elección. Reconozco qe es una idea muy simple, incluso pobre. Opino como Isa, me da rabia no saber diseñar.
Un saludo y muchas gracias a todxs.

La portada

2009-11-25T01:23:00.005+01:00

Nuestra amiga Hispánica ha tenido el detalle y el buen gusto de elaborar un par de portadas para Rebelión, por lo cuál estoy más qe agradecido. Os las dejo aqí para qe me digáis qé os parecen. Y así también os animo a qe me mandéis vuestras ideas, ya sea para la portada o para seguir mejorando la Banda Sonora. Un saludo for everybody.

El Aleph

2009-11-12T13:49:00.009+01:00

Andaba yo perdido, como casi siempre, absorto en mis pensamientos, como de costumbre, cuando creí ver algo, de refilón, procedente de ningún sitio en concreto. Pestañeé, y en menos de lo qe tardé en volver a abrir los ojos ya no estaba, se había evaporado. Una sensación de vació me inundó, y luego frío, y luego incluso ansiedad. No encontraba, no ya la explicación de por qé me había parecido ver eso, sino el porqé había dejado de verlo. Una solitaria gota surcó mi cráneo desde no sé dónde hasta la coronilla, vertiéndose al vacío hacia mi espalda. "Clic", cayó gélida. Fue lo qe me impulsó a reaccionar.

Rápidamente, sin tener ni idea de por qé, me agaché, como si tuviera que huir de un mazazo, dando con mis huesos en el suelo. No ocurrió tal mazazo, pero sí que lo vi desde lo más profundo de mi cuarto. Aquel destello qe en un principio creí reflejo de alguna de las luces procedentes de la ciudad, era en realidad una luz propia, intrínseca de aquella bola refulgente que ahora me miraba como yo a ella. No te lo vas a creer, pero era un Aleph, tal cual lo describía el maestro Borges en su libro homónimo.

Y qé es un Aleph, me preguntas. El universo encerrado en el vacío, el todo por la parte y la parte por el todo. Un espectáculo qe permite a quien lo observe, ver el universo desde todos los puntos de vista posibles; y al mismo tiempo. Un espectáculo qe hace palidecer a cualquiera de las maravillas qe te vengan a contar. Y todo encerrado en una esfera de unos dedos de largo.

Y lo tengo para mí, por fín. Había deseado encontrarlo desde el momento en el qe tuve conocimiento de su existencia. Lo había estado buscando con ahínco, desesperadamente, y cuando definitivamente había deshechado el sueño de verlo, lo tengo ante mis ojos, en aquel rincón oscuro bajo mi cama, tan peqeño, tan inconmensurable. No sé qé hacer con él, mientras se me van las horas admirándolo. ¿Qieres venir a verlo conmigo?

Qé escucho: la voz de Lennon y sus chicos en `Across the Universe´

Qé leo: a Arthur Golden y su `Memorias de una geisha´

La espera

2009-10-31T01:42:00.008+01:00

Te estoy esperando, te siento llegar y me lleno de ganas.
Ganas de verte, de estrecharte contra mí, de por fin olerte

Ganas de tenerte, conmigo y contra mí, pero qué importa ya.
Ya lo sabes, que me faltas, que espero el momento en que
de una vez por todas llegarás

Me voy a salir a la puerta a esperar, con mi mejor sonrisa al verte llegar.

Te estoy extrañando se un tiempo para acá, te ando acechando
pero ni sospecho dónde andarás

ni cómo

ni cuánto

¡já!

Tengo un balcón, dos ventanas y algo más, mirando al sur
sur de tu cielo, azul de tu mar, estrellas de tu pelo, agua tu cantar,
eco pasajero, recuerdos de tu andar

Las voy a abrir todas par en par, para que cuando vengas sepas cómo entrar.

Te estoy aguardando, hasta cuándo no sé más, ni de amor ni celos,
ni de luchas ni de pelo, ni de escharcha ni cieno, si vivo sin más

Me estoy preguntando acaso llegarás. Si con tanto me afano,
algún fruto traerás, contigo o sin mí, conmigo o sin par,
preguntando dudo, afirmando negar.
Corro y me canso, pero ando sin parar

Voy a dormir esperando sin más, escuchar tu aliento justo al despertar.

Estoy en un tris, triste sin ti, tirito sin frio, sin trofeo me intuyo,
y entonces brinco y me río ja

ja ja ja

ja ja ja.

¿Es esto certero? Si ni lo veo normal, volar es lo que quiero,
y ni a ti voy a esperar. Que me haces falta, que te necesito,
pero que por mis cojones me voy a aguantar.

Voy a correr, a saltar y a gritar, para que cuando tú llegues me haya largado ya.

Inventario

2009-08-02T02:45:00.005+02:00

Y por fin llegó agosto, el no mes, el símbolo del no tiempo. Para mí, como para todos los demás qe tienen sus vacaciones ahora, el año termina aqí para luego volver a empezar el día uno de septiembre. Por lo tanto el año tiene once meses, en los cuales hacemos nuestra vida diaria. Agosto no cuenta, es el no mes, es el momento en el qe, hagamos lo qe hagamos, mejor o peor, será siempre distinto.

Por ello, para conmemorar este fin de año qe nadie celebra con champán, ni campanadas, ni uvas, yo voy a hacer un ejercicio de memoria para repasar este año qe se termina.

Objetivos cumplidos, algunos; sensaciones, un millón; amigos, unos cuantos; conocidos, un montón; decepciones, más de la cuenta; novelas, una; neuronas, disminuyendo; ahorros, ¿lo qé?; frustraciones, un saco; risas, un camión; pareja, no llegó; relatos, dos o tres; fotos, no más por favor; pelo, depende de la zona; felicidad, como la bolsa; gastos, la balanza pronto se rompió; enemigos, igual qe los hijos: qe yo sepa ninguno; lágrimas, como los relatos; satisfacción, como la canción.

El total de la suma de todas estas cosas importantes y no tanto, chorradas en su mayoría, da igual a: experiencia, progresa adecuadamente.

Hasta el año qe viene; sed felices.

Pasos de cabra

2009-07-26T22:54:00.003+02:00

Siempre me ocurre, no lo puedo evitar, cada vez qe voy a cruzar la calle, muchas veces por un lado prohibido, me acuerdo de cuando hacía esto mismo cuando era peqeño. Pero claro, los años ochenta eran otros tiempos, qe ya veo como lejanos y casi como tiernos, amables, e incluso inocentes. Simplemente eran tiempos distintos a los de ahora, ni mejores de peores, en los qe por ejemplo había carta de ajuste y no había apenas pasos de peatones (pasos de cebra por aqel entonces) Bueno, a decir verdad sí qe había, pero se podían contar con los dedos de una mano.

Lo qe sí es del todo seguro es qe había bastante menos coches. Donde ahora hay filas interminables de vehículos aparcados, entonces había enormes huecos para qe los entonces niños jugásemos sin mayor peligro que rodar por el suelo o qedarla al tú la llevas. Visto desde ahora, aqello era una auténtica bendición, pero tal y como se ha demostrado ultimamente, si no había tanto coche era porqe simplemente la gente no se lo podía permitir. Y claro, había gilipollas como ahora (eso es una constante en nuestra historia, me temo), pero pocos tenían coche, casi ninguno con los dieciocho recién cumplidos, y ni que decir tiene, ninguno tuneado y vomitando regetón por sus cuatro ventanillas. Estos nuevos factores añaden un poco de peligro a la ecuación.

Y es ahora, precisamente ahora, cuando los niños son minoría y prefieren practicar el asesinato de sus horas y el genocidio de sus neuronas con consolas, con pokemon varios, y con vete a saber qé más; justo ahora cuando hay pasos de peatones por doqier. Parece qe la bonanza económica dio también para mucha pintura y mano de obra además de para ladrillos, coches y bares.

Y es también ahora, cuando se plantea el dilema qe vengo a tratar después de este lúdico rodeo. Resulta qe mi sufrido padre, el cuál verdaderamente sólo me ha enseñado a conducir y a comportarme en la mesa al comer, cosas en ninguna de las cuales destaco, una vez me dijo:
"Javier, cuando vayas a cruzar por un paso de peatones espera a qe el coche se haya detenido(...) y cuando te ceda el paso, nunca, repito, NUNCA le des las gracias ni con la mano ni de ninguna otra forma" Yo me qedé estupefacto, q era uno de mis estados naturales por aqellos entonces, y le pregunté qe porqé. Su respuesta fue, como no, enciclopédica y tajante:
"Simplemente porq es su obligación como conductor y no hay q agradecerle nada" Y mientras yo asentía en silencio, pensanba qe menuda estupidez acababa de escuchar, qe igualmente era obligación del camarero servir las mesas y le dábamos las gracias cuando nos traían la bebida, los cubiertos, o el pan.

Pero por algún extraño motivo, esa absurda lección sin sentido qe no se puede encontrar en ningún libro de texto se me qedó guardada en la mente mejor qe muchas otras (sigo rebañando el plato con pan, picos, o con lo q buenamente pueda, lo siento papá), y hoy en día, sin saber muy bien por qé, la sigo a rajatabla. Los resultados no tienen desperdicio. Cada día de camino al trabajo cruzo alrededor de unos doce pasos de peatones, en todos ellos espero a qe el conductor de turno pase o me qiera ceder el paso. Entonces, lejos de darle su cortés agradecimiento, lanzarle una mirada de deferencia, o una sonrisa, ni siqiera lo miro y paso a lo mío, despreocupado como una cabra por el monte. Y como esto es España, y de nada sirve hacer algo valeroso, honrado y justo si no nos es reconocido o por lo menos no hay nadie para contemplarlo, los conductores se sienten ignorados, ninguneados, e incluso estafados.

"Hey, qe le pasa a ese tío, me ha visto qe iba zumbando como si las señales perdieran su sentido cuando a mi coche se trata, qe he tenido el cortés detalle de detenerme y dejarlo pasar, ¿y no me lo agradece?", deben preguntarse los conductores. Y claro, heridos en su orgullo de sentirse paisanos de Fernando Alonso, los pobrecitos se enfadan. Y no poco. ¿Que cómo lo sé si ni siquiera los miro? Muy facil, cuando éstos ven qe no se van a llevar su merecido gesto de mi mano, aprietan el acelerador con toda la fuerza qe la mala leche les da al instante, y salen disparados haciendo rugir sus motores tanto como los caballos encerrados en las cuadras de sus válvulas les permitan. Es algo así como decirme: ahí te qedas qe tú vas andando y yo en cuatro ruedas, no me importa tu indiferencia si tengo potencia, o tú vas pasando calor mientras yo llevo el aire acondicionado a tope como si fuera una merluza de camino al mercado.

Las conclusiones de tan surreal estudio son dos. La primera es qe a mayor ofensa por parte del conductor, mayor y furioso rugido del motor del coche. Y la segunda es qe de aqí a poco nadie en Tres Cantos me va a ceder el paso, ni siqiera en cuando me vean comprando en el super.

Purgatorio

2009-07-20T18:23:00.003+02:00

No me había dado cuenta, pero al volver la hoja del calendario y al descubrir qe el siguiente mes era julio, había entrado en mi mes maldito. Lo fue hace ahora un año, y ahora qe lo recuerdo, mes es más facil comprender qe lo esté siendo de nuevo, de otro modo, gracias al cielo.

Hace tan sólo unos días estaba pletórico, sonriente, y con la extraña sensación de qe podía comerme el mundo sin dar más de un par de bocados. La energía me llenaba tanto qe parecía qe surgía de mí hacia el universo. Y ahora...

Ahora purgo mis pecados esperando sin paciencia. Esperando las vacaciones; esperando la respuesta de las editoriales; esperando las noticias sobre Rebelión por parte de mis amigos. Me siento atado a una silla y amordazado, en medio de un cuarto oscuro, vacío, tórrido, y lleno de moscas. No puedo hacer más qe esperar, y eso cuando la sensación qe predomina en mí es la ansiedad es lo mismo qe hundirse en aguas movedizas.

Es julio un mes maldito para mí, sin duda. Eso explica esa insatisfacción permanente, esa desgana qe me lleva y me trae sin pena ni gloria. ¿Lo explica? En absoluto, pero me consuelo pensando qe es cosa de un mes maldito y qe se terminará yendo con la siguiente vuelta de hoja, como si treinta días del año fueran especiales por hecho de ir juntos y estar entre un treinta y un uno.

Más bien la explicación es qe soy gilipollas y no qiero darme cuenta de qe las cosas son mucho más simples de lo qe qiero verlas; qe no hay más barreras qe las mentales, y qe este purgatorio me lo he frabicado yo solito, a mi medida, en exclusiva.

Curioso

2009-07-07T22:55:00.003+02:00

Es curioso, estamos en el siglo XXI, año 2009 para ser más precisos, en el mes de julio para los más escrupulosos; y lejos de qe los coches vuelen, qe los paseos espaciales sean algo común, o qe las religiones hayan dejado de mover masas, lo qe realmente caracteriza a nuestros días es la qietud.

Hay prisas, por supuesto, pero lo q de verdad importa está detenido, parado, esperando qe llegue algo o alguien. Inmóvil esperando un momento qe no llega. Aguardando a qe sea el destino el qe haga todo el camino hasta llegar a nosotros. Curioso.

Hoy, esa espera se puede ver en el trocito de planeta qe nos toca a los españoles, cómo no. Aqí, dicen qe hay 4 millones qe no van a trabajar, qe ni van ni vienen -los hay qienes sostienen qe en realidad son 5-, aguardando algo milagroso qe les haga salir adelante. Y qienes en el pasado se movilizaban precisamente para velar por la seguridad de esos trabajadores, ahora también permanecen qietos, escudriñando el presente con recelo, vaya a ser qe ocurra algo malo en el futuro y les salpiqe. Curioso. Y más curioso todavía es qe a nadie se le ocurra levantar la voz si no es para vitorear a un futbolista en su presentación. Curioso.

Y es qe las cosas, cuando dejan de ser extrañas, pasan por distintos estados antes de llegar a ser del todo normales. Y uno de esos estados es éste: curioso.

Curioso.

La estatua del parque

2009-06-28T13:10:00.005+02:00

Borracho la vida se estira, y eso se queda en nada.
A golpes contra un mundo suicida, lleno de memorias borradas
A tientas busco un camino, que es postal desenfocada
entre el mareo que me dio el vino y las promesas de tu mirada.
Y en vano me buscas querida, si de lejos para no verte.
Que no cierra sola mi herida meándo los pies a la estatua del parque.

Tengo unas pocas pesetas que vistieron mi mano de oro,
llamaron trasnochadas julietas, y callan cuando lloro.
El culpable busca perdón riendo pasado el toro.
Cantando su falsa devoción y ladino guardando el tesoro.
Mirándome así me espetas que en mí no habita el arte
con sólo escribirle unas letras a la triste estatua del parque.

El tiempo tampoco ampara, que se pasa mientras no llega.
Tu sueño del mío separa y de olvido y vacío nos riega.
Estoy cansado de luces altivas, fuente de sombras de pega.
Si de lunas y soles me privas, si luego la lluvia me lleva.
Si al cielo a gritos jurara todo con tal de olvidarte,
quede como reloj que para, abrazado a la estatua del parque.

Rebelión Vol 1

2009-03-21T02:02:00.005+01:00

Bueno, lo prometido es deuda, y ahí van un par de temas de la "Banda Sonora". Saludos

Es sólo una metedura de pata

2009-03-08T16:06:00.005+01:00

´
(este post se puede leer en 2´30")

Martes tres de Marzo de dos mil nueve. En algún punto céntrico de Madrid.

La madera laboriosamente tallada suena de repente: alguien está llamando tratando de parecer tranquilo y seguro a la vez que educado. Salvo lo último, no consigue ni lo primero ni segundo.

--Adelante –dice el Ministro tras soltar un breve pero intenso suspiro.

Con un suave `clac´ se abre la gran puerta, pero el hombre que entra por ella no llega a permitir que permanezca abierta demasiado. Pasa por un hueco que es más rendija que otra cosa para dejarla cerrada tras de sí. Es el Secretario. Lleva un traje de los caros, pero ciertamente deslucido por lo encorvado de sus hombros y las múltiples arruguitas que lo surcan aquí y allí. En su frente afloran gotas de sudor descontroladamente. Ya están solos los dos en el enorme despacho. Unos siete metros de lustrosísimo parqué les separan. El ministro está vuelto de espaldas, mirando por los amplios ventanales que bañan de luz natural la estancia. Está impecablemente trajeado. Permanece inmóvil, con una postura elegante, estirada; con los dedos entrelazados con fuerza a su espalda.

--¿Y bien? –pregunta sin darse la vuelta.

--Ya está hecho –responde el Secretario-. Los medios se harán eco de la noticia a la hora de comer. Incluso puede que los programas matinales de televisión comenten la noticia. Es lo más seguro.

--Esos desgraciados no saben qué hacer por unas migajas de audiencia.

--Necesitamos una respuesta inmediatamente, señor.

Silencio. El ministro se vuelve, y tras pasar pensativo la mano por la suave piel de su sillón, dice:

--Manos a la obra pues. Necesitamos que la máquina esté engrasada y en pleno rendimiento. Fútbol: ¿qué tenemos para esta semana?

--La Copa del Rey, señor. Aquí tiene los resultados previstos.

Recorre el nada despreciable trecho hasta alcanzar la gigantesca mesa y le alarga nervioso un papel, que el ministro ojea por encima. No parece del todo conforme.

--Que el Bilbao pase a la final dándole una paliza al Sevilla no es suficiente noticia; necesitamos algo más. No sé, haced que se caliente el partido de alguna forma, que alguien diga algo.

--Habíamos pensado en que el Barça también quedara eliminado…

--Ya te he dicho que eso no es viable. Además, los diarios deportivos podrán pasarse semanas rellenando páginas y páginas de fotos en blanco y negro sobre la historia del Athletic y del Barça. Definitivamente, no. ¿Motor?

--Aún no ha comenzado la temporada, señor. Ni en motociclismo ni en Fórmula uno.

--Pero hay entrenamientos. Inventaos algo sobre Alonso; como que hace mejores tiempos que el negro inglés y gilipollas ese. Mandad un aviso a las agencias como es costumbre para que nos sigan la corriente. Y en motos inventaos también algo, no se…

--Pedrosa se ha caído entrenando Qatar.

El Ministro le fulmina muy serio con la mirada. El Secretario recuerda que su superior no soporta que lo interrumpan y calla avergonzado.

--Dadle vacaciones. Que se rompa un brazo o una pierna en la caída –termina diciendo grave-. Pero no es necesario que sea de verdad; ese chico puede darnos aún mucho rendimiento. ¿Algo de Nadal? Él siempre funciona.

--Este fin de semana comienza la Copa Davis, señor. Nada menos que contra Serbia.

--Primeras rondas, no nos vale. ¿Baloncesto?

--Juegan los hermanos Gasol entre ellos.

--¡Bah! Mierda ¿Y la tele?

--Sigue en depresión, señor.

--Pero qué pasa, ¿ya no echan Gran Hermano ni cosas así o qué?

--Los realities enganchan pero no apasionan como antes.

--¿Me estás diciendo que la gente de este país no ve la puta tele? ¿Me tomas por imbécil?

--No, señor. Por supuesto que no. Yo jamás haría eso. Sólo le digo que este medio está perdiendo poder. Sobre todo con la juventud, que parece más atenta a otras cosas.

El Ministro se sienta y se queda mirando hacia ninguna parte abatido. Apoya la barbilla en su mano que a la vez se apoya en la brillantísima superficie de la mesa. Está serio y pensativo. Cuando se producen, los silencios en ese despacho se expanden hasta el infinito y absorben todo lo que encuentran como un voraz agujero negro. Las palmas de las manos del Secretario chorrean de sudor irremisiblemente.

--Con eso no nos basta –termina diciendo para sí pero en voz alta-. Necesitamos algo más contundente. No sé. Tres millones y medio de parados no es ninguna broma.

--Y el mes que viene no será mejor.

--Eso ahora importa un carajo ¿entiendes? No sabemos dónde estaremos ni dentro de una semana.

El Secretario cierra la boca y casi sin pestañear traga saliva.

--No. Necesitamos otra cosa, piensa, piensa –se sigue diciendo el Ministro moviendo hacia todas partes la cabeza.

De repente se queda mirando al Secretario con los ojos abiertos de par en par, como si pretendiera hacerle una foto con las pupilas.

--¡El Presidente! –exclama.

El Secretario sigue callado sin saber qué quiere decirle con eso, ni cómo reaccionar.

--¿Qué tenía que hacer el Presidente hoy? –pregunta el Ministro.

--Estaba reunido con los rusos. Tenía una comparecencia con la prensa esta misma mañana…

--Perfecto –interrumpe el Ministro-. Ya tenemos la solución. El presidente tiene que hacer algo feo, horrible, y que a la vez sea gracioso y ridículo. Una metedura de pata gordísima. No sé: que salga borracho, se caiga, insulte a alguien, o que diga cualquier cosa como por casualidad, como puta, coño, follar… No sé. Pero que sea lo suficientemente impactante como para que todo el mundo lo comente sin parar.

--¿Estará de acuerdo con ello el Presidente, señor?

--Él hará lo que nosotros digamos por el bien de todos. Créeme que es preferible a tener a un país entero pendiente del maldito paro.

El secretario cambia la expresión de congoja por primera vez desde que llegó. Sonríe abiertamente aliviado.

--Acudiré presto a informar a los de abajo, señor.

--Muy bien, cuando salgas dile a Conchi que me traiga otro café –dice volviéndose en el sillón de nuevo hacia el ventanal.

--A la orden. Señor –le llama.

--¿Qué? –pregunta éste girándose en su dirección.

--Es usted un genio –le dice lleno de admiración.

El Ministro se deja caer sobre el respaldo satisfecho, y con media sonrisa dibujada en el rostro responde lleno de orgullo:

--He tenido muy buenos maestros.

Sábado

2009-03-07T00:14:00.003+01:00

Va de lenguas

2009-02-23T00:03:00.007+01:00

El lenguaje, esa cosa que tenemos únicamente los humanos. Nos sale por la boca como si tal cosa, como si fuera un vulgar escupitajo. Pero es algo asombroso;es un don que tenemos para comunicarnos entre nosotros. Podría decirse que es algo que sirve para unir. Pero justamente ahora, a principios del tercer milenio, grandes cabezas pensantes han llegado a la conclusión de que el lenguaje debe ser usado para excluir. La noticia se puede leer completa aquí.

Lo que yo entiendo por esta noticia, es que recomiendan a los catalanes a seguir hablando en catalán cuando alguien les pregunta en castellano. Así me parece que se logra un no entendimiento (además premeditado) A lo mejor me equivoco pensando así. No veo la forma más correcta de defender el catalán (una lengua que por otra parte me encanta, me parece poética y hermosa) usándolo como un arma contra aquel que no la hable, interponiendo barreras. Si acude un extranjero a ti hablando en inglés y puedes responderle ¿acaso no lo haces? (suspiro)

Es posible que a los impulsores de tal campaña les moleste que se hable castellano en cataluña. Es posible. Puede ser que teman que el catalán vaya a desaparecer de un momento a otro como los dinosaurios. Puede ser. O tal vez quieran que su idioma se expanda por el mundo hasta llegar a ser como el castellano, o el inglés, o el chino, o vete a saber cuál. Tal vez. De una forma u otra, este tipo de pensamiento lleva a comportamientos sin sentido, como que todos los castellanohablantes tengamos que decir Girona en vez de Gerona, o Lleida en vez de Lérida. Yo creía que al hablar castellano debíamos expresarnos SIEMPRE en castellano, y no sólo a veces. Creía que por eso decimos Nueva York, y no New York; Munich, y no Munchen; Londres y no London... Eso no es discrimar a ninguna lengua, es ser lógico y consecuente.

Por suerte o por desgracia, en mi tierra (Andalucía) no tenemos un idioma propio, por lo que no tenemos que preocuparnos porque todo el mundo hable o deje de hablar como nosotros; más bien tenemos que preocuparnos porque no nos tomen como incultos (los hay que así lo piensan) Hablamos un dialecto del castellano que no es reconocido como lengua. Yo dudo realmente que lo sea. Además también sé que mientras el Estado Español siga usurpando la identidad andaluza para sus intereses turísticos, el andaluz seguirá existiendo (profundo suspiro)

Yo no reniego del castellano. Cómo renegar de la lengua en la que leo y escribo. Cómo renegar de Vargas Llosa, de Cervantes, de Neruda, de Quevedo, de Espronceda, de Rubén Darío, de Miguel Hernández, de Víctor Jara... Cómo. ¡CÓMO! Sería lo mismo que renegar de uno de mis brazos. Pero tampoco puedo renegar de mi forma de hablar, que es la misma que tengo de sentir y de expresarme. Es mi forma de vivir. Por eso mismo animo a todos a escuchar y comprender el andaluz, a sentirlo y respetarlo como hacemos quienes tenemos la fortuna de habernos criado en él. ¡Y que luego cada uno hable como le salga de... la boca!

Deja que los demás se expresen con la misma libertad que te desearías tener tú para ti mismo. Habla, y deja hablar.

¡Obama colega!

2009-02-12T01:29:00.008+01:00

Hace poco tuve la ocasión de ver de nuevo la película Dogma, del disparatado freak Kevin Smith. La verdad es que no la recordaba tan divertida, criticando sin parar a la Iglesia Católica (es muy facil meterse con ella, de acuerdo, pero es que se lo ganan a pulso). Entre otras escenas delirantes de dicha peli, me encontré con una que me resultó especial porque me recordó en algo a la situación política de Estados Unidos con su nuevo y flamante presidente. Pero no os comento más, a ver si veis lo mismo que yo. Ahí os lo dejo.

¡Gracias Kevin!

Y recordad: mismo perro, distinto collar.

Palabra de premio Nobel

2009-02-03T21:23:00.003+01:00

El pasado día seis de Enero fue mi cumpleaños, que lo celebré en Zaragoza, momento del que guardo un gran recuerdo con mucho, mucho cariño. Pero con mis amigos en Madrid lo celebré el pasado día 24. No escribo esto con ánimo de que me mande nadie un regalo por correo, o esperando recibir un sms de "felicidades atrasadas". Viene al caso de que Delphine y Julio tuvieron el buen gusto de regalarme un libro de Paulo Coelho porque en su introducción leyeron algo que les recordaba a mí. Ese es el tipo de cosas que me entusiasman de un modo más especial. El libro me lo terminé en una semana más o menos, encontrando en él paz, alegría, y paladas de inspiración.

Inspiración que me vino de perilla para solventar un asunto que se estaba convirtiendo en un verdadero quebradero de cabeza. "No hay problema", respondí alegremente a Loli y Ale cuando en Octubre me pidieron que les leyera algo en su boda. Pero las semanas fueron pasando y la boda se aproximaba sin que yo tuviera ni idea de qué decir. Ya sólo faltaban unos días para la ceremonia cuando, al abrir mi libro en el cercanías de camino al tajo, leí una anécdota de Coelho con Simón Peres en la cumbre de Davos. Las nubes por fin se abrieron y pude ver el sol. Os dejo aquí escrito -que está mejor que leído por mí, asegurado- el discursito ahora para vosotros.

Hola, buenas tardes a todos. Cuando me pidieron que interviniera en esta ceremonia, ante tanta gente que conozco, me sentí horrorizado: hablar en público no es un plato de mi gusto. Por ello ruego que sepan disculpar mi nerviosismo: es el primer hermano que caso, y espero que sea el último.
La mejor forma que encontré de comenzar esta breve intervención fue citando al premio Nobel de la Paz, Simón Peres. Éste, en una ocasión contó la siguiente historia:
“Un rabino reunió a sus alumnos y preguntó:
--¿Cómo sabemos el momento exacto en que acaba la noche y comienza el día?
--Cuando en la distancia se puede diferenciar una oveja de un perro –decía uno.
--Cuando podemos distinguir de lejos un olivo de una higuera –decía otro.
--No es una buena definición –dijo finalmente el rabino.
--¿Y cuál es la respuesta? –preguntaron los chicos al maestro.
Y entonces el rabino contestó:
--Cuando se acerca un extraño, lo confundimos con nuestro hermano y los conflictos desaparecen. Ése es el momento en que ha acabado la noche y comienza el día”.
Y escuchando tan bonita anécdota, me pregunto yo: en los días que corren ¿cuándo termina un noviazgo y empieza un matrimonio?
¿Cuando se hace una fiesta y se reúne a la familia vestida con sus mejores galas?
¿Cuándo se firma un papel en el despacho de un señor que con un poco de suerte no volverás a ver en tu vida?
No lo creo. La respuesta del rabino tal vez sería que cuando la pareja ya no es pareja, y ambos individuos se confunden entre sí, dejando de lado los temores, las inseguridades, los conflictos. O tal vez no haya diferencia, sobre todo entre dos personas que se conocen desde hace tanto y que han pasado ya por tanto juntos, y que lo único que les apetece es tener una excusa para reunir a la familia y hacerla feliz por un día.
Lo más seguro el rabino nos hubiera amenazado a todos los presentes con el infierno porque esta boda no es un evento religioso. Pero esa es otra historia. Aquí lo único que nos interesa es la celebración de la unión de dos de los nuestros, y que para mí representan dos de las personas que más quiero y respeto.
Loli, que con su inagotable sonrisa y su radiante positividad hace que los problemas se hagan insignificantes.
Y Alejandro, ese hermano que en tantas ocasiones ha sido mi referente, y a quien debo gran parte de la persona que ahora soy.
Y los dos juntos, que hablándome y escuchándome tanto me han apoyado, cuando más lo he necesitado.
En fin, no puedo ser objetivo, pero ni quiero, ni necesito serlo. Os quiero muchísimo a los dos, y espero que éste sea el primer día del resto de vuestros días más felices. Gracias.

Simply the best

2009-02-02T23:04:00.003+01:00

Jamás pensé que un hombre me podía hacer disfrutar tanto...

PD: Y sí, he vuelto.

Tiempo de Crisis

2008-11-09T13:10:00.007+01:00

Hace unas horas he revivido una sensación que, por suerte o por desgracia, me fue muy familiar durante un tiempo. Quiero compartirlo con vosotros. Esa sensación proviene de los días cuando aún me sentaba en los más o menos cómodos bancos de la facultad; cuando la voz de nuestros profesores era la única verdad barajable; cuando incomprensiblemente nuestros conocimientos de la vida se medían con una cifra entre cero y diez.

Entonces nos hablaban de la Historia, de hechos trascendentales, de grandes hombres de alargada sombra, y de términos existentes con el único fin de dar explicación a lo que no se puede explicar por pertenecer a los más oscuros callejones del pasado. Uno de esos términos era uno muy de moda en la actualidad: Crisis.

Pero, ¿qué era la crisis? No se refería únicamente a un periodo de depresión, iba mucho más allá. Era sobre todo una época de cambio, de contrastes, de violencia, de dificultades; pero también de esperanza. Era una época en la que el pueblo tomaba las calles y decidía (conscientemente o no) su propio destino. Como véis, se puede decir que la nuestra es también una época de crisis, aunque ahora el pueblo (o lo que es lo mismo, nosotros), sólo tenemos capacidad de decidir por qué canal de televisión vamos a recibir la noticia de que esto apesta (pero todo marcha divinamente, por supuesto)

Y para no ser menos, aquí este humilde autor pasa por su particular tiempo de crisis, que si bien no va a cambiar el rumbo de la economía mundial, sí que me mantiene en contínua zozobra. Pero como ya dije antes, los cambios también traen esperanza. Esperanza por llegar a un punto mejor tras las dificultades. Mientras, os dejo aquí la banda sonora de mi crisis privada.

Iggy Pop - Lust for life
Extremoduro - Decidí
Trimelón de Naranjus - X Men
Piratas - El equilibrio es imposible
Quinto Parpadeo - Miedo
Delinqüentes - Nube de pegatina
Guns´n´Roses - Patience
Marea - Desencuentro
Oasis - Live forever
Tres Monos - Adán
La Cabra Mecánica - Felicidad

Good bye Mr Ramos

2008-10-26T06:07:00.005+01:00

Hola gente. Hoy vais a ser testigos de algo que, de un tiempo para acá, pensé que jamás tendría lugar en este espacio e incluso en mi vida misma. Pero sí, me rindo a la soberbia y el orgullo y, aunque espero que nunca sirva de precedente en este blog, me alegro con todo mi corazón de que se haya producido la siguiente noticia:

http://www.marca.com/edicion/marca/futbol/internacional/espanoles/es/desarrollo/1178538.html

Los que me conozcáis de algo más que de tomar un par de cañas sabréis que esto supone para mí una sensación cercana al orgasmo, por lo que espero un poco de comprensión y, porqué no, alegría.

Por cierto, que le den por culo, y que no le guste, al concurso 20blogs.

La última carta

2008-09-23T00:39:00.009+02:00

Hijo mío, ahora que sé que no te voy a ver, que no voy a conocer tu cara, tu voz, y apenas sé si tu nombre [...] En este momento quiero que leas unas palabras que creo que te servirán en el futuro, o que al menos me hubiese gustado escuchar a mí de mi padre.

Yo ahora carezco de lo que precisamente a tí te sobra: tiempo. Pero no te confíes, es una realidad engañosa que te hace pensar que será así siempre que quieras. Y no. Sé generoso con las cosas materiales: no son más que detalles que pasan como el viento, y que con suerte te quedarán en el recuerdo, aunque siempre lejano. Puede que cuando leas esto pienses que es una broma, pero toma como una verdad suprema el hecho de que nada de lo que pase por tu vida te pertenecerá realmente. Naces sin nada, y del mismo modo mueres, por lo que aquello que creas poseer siempre será ficticio. Pero sé avaricioso con el tiempo. Exprime cada segundo con el que cuentes como si no pudieras contar con otro igual, pues siempre existirá la posibilidad de que así sea.

Pon el corazón en cada cosa que hagas, pero nunca lo entregues. Abre los ojos para ver, inspira fuerte y respira para quedarte con el olor que el mundo emana. Siente tan fuerte como te lo permita tus sentidos, pues así conoceras lo que te rodea y descubrirás que cada lugar que habites merece la pena habitar, y que cada persona que conozcas merece la pena conocer. Ama sin temor, y así disfrutarás con aquello que hagas, y descubrirás que se logra más con una sonrisa que con un puñetazo, conversando que gritando, actuando que contemplando sin más.

Sé siempre valiente a la hora de tomar decisiones por complicadas que te puedan parecer, ya que así se consiguen alcanzar las metas. Y si no ocurre así, al menos habrás aprendido mucho más que viviendo con temor. Haz que el camino que elijas sea TU camino, y que nada pueda impedirte llegar a él. No busques el sentido de la vida en la letra de una canción ni en el fondo de una botella. No te obsesiones con esa idea, y piensa que cuando la vida descubra tu sentido, serás el primero en saberlo. Pero debes ser cobarde con una sola cosa, hijo mío: el orgullo. El orgullo construye altas torres e imponentes edificios que luego necesita derribar. Es una espada cuya empuñadura corta más que la propia hoja. El orgullo es el responsable de lo peor de los seres humanos, los odios, las rencillas, los enfrentamientos, las guerras. Y es el responsable de la batalla que está a punto de acabar con mi vida.

Pero no te preocupes por mí. Cuando leas esto llevaré tanto tiempo muerto, que incluso dudar de mi existencia pueda ser algo razonable. Sólo quiero que sepas que en este mismo instante en el que parto hacia el olvido, lo hago repleto de amor, de espaldas a las malas intenciones y despropósitos de quienes aquí me enviaron, y listo para entrar a formar parte de los que se fueron y no volverán. Esa es mi victoria hijo mío, aún cuando sé que ya nunca te conoceré.

Siempre

2008-08-13T19:44:00.008+02:00

Bueno, Julio terminó por marcharse, y los días retomaron su habitual ritmo. Puede que incluso fueran algo más rápido de lo que me hubiera gustado, como si después de subir una gran cuesta tuvieran que después bajarla. Y aunque cuento los segundos que me faltan para marcharme, una serie de personas se han empeñado en enseñarme unas buenas y valiosas lecciones que yo aún no conocía. Y que agradezco.

La primera de ellas es saber que dejo en Sevilla algo más que una cama vacía, mucho más que eso. Dejo atrás tantísimo que me es difícil imaginar poder ni siquiera igualarlo en otro lugar. Eso es un alivio, saber que cuando lo necesite podré volver sin temor de perder. Y a la vez es un reto muy complicado de superar, pero que estoy dispuesto a afrontar.

La segunda de las lecciones es comprobar que vuestro ánimo es para mí energía en estado puro, y que gracias a todo ello siento como si pudiera sostener el peso del cielo con las manos. Ahora las penas se desvanecen, y nada parece tan difícil.

Decía Coelho en El Alquimista que cuando alguien desea realmente algo, todo el mundo a su alrededor se conjuga para hacerlo posible. Pues bien, gracias a vosotrxs yo hoy soy ese alquimista preparado para la lucha de conseguir su sueño. Y me habéis hecho ver que es posible.

Sé que me pongo muy pesadito cuando me lío a dar listas de nombres de gente, pero no lo puedo evitar. Así que ahí van (todos juntos, que sabéis quiénes sois cada uno): Sara, Esther, Jose Jaime (ota ota), Helena, Irene, Martín (ché boludo a ver si tenés huevos de explicarme qué mierda aprendiste vos de mí, jaja), Inma, Ali, Elena, Rosa, Alberto, Juan Mari, Antonio, Nene, Rafa, Nori, Rivas, Emilio y Lydia (los dos últimos que sé que os hubiera gustado estar en la fiesta), Pablo, Edu, Ale, Loli, Yoli, Cristi, Tere, Pedro, Ismael, Rubén (espero no dejarme nadie atrás, ¡glup!). Ojalá encuentre algún día el modo de devolveros esto que habéis hecho por mí. Muchísimas gracias chicxs, de verdad. Os llevaré conmigo siempre.

Chronos

2008-07-30T18:35:00.010+02:00

No existe, nadie lo ha visto, pero está ahí, entre nosotros, en todas partes y ningún sitio. No se sabe si fluye o vuela, si va o viene, si pasa o él solo se entretiene. Pero está aquí, ahora mismo conmigo, contigo, allí y acá. Y mientras nosotros nos afanamos en cuantificar y numerar todo para que el mundo parezca bajo nuestro control, el tiempo se divierte expandiéndose y recortándose a su capricho, haciendo de cada momento un instante único.

Hay ocasiones en las que un segundo puede durar minutos, un minuto lo que dura un parpadeo, una hora como una semana, una semana como un mes, y un mes como la vuelta de una hoja de papel. Él es así, cambiante y altivo como una nube, frío e inoportuno como la lluvia de noviembre, distante y duro, cruel. Es como una princesa encerrada en una jaula de cristal, que sin saberlo te reclama toda la atención, y que si te sonríe es para anunciarte que está a punto de gritar sin parar.

Es tu enemigo si te percatas de su presencia. Puedes tenerlo como aliado, quizá durante algunas etapas de tu vida si eres lo suficientemente idiota de creer que es posible. Tal vez lo mejor sea hacer como él, pasar de largo como si no existiera, vivir con todos los sentidos, despreocupado, valiente, y siempre adelante.

Y desde aquí mi agradecimiento a aquellos que me ayudaron para que este mes de Julio tan negro que ahora por fin acaba dejase de ser eterno. Este mes de Julio en el que mi mitad ansiosa de libertad se golpeó de lleno con mi mitad temerosa de la verdad. Con vuestro apoyo el reloj volvió a hacer tic-tac, contagiando así a mi corazón. Ale, Pablo, Loli, Edu, Pedro, Paula, Delphine, Esther... gracias por vuestro aliento y vuestros oídos, gracias por vuestro tiempo.

Copos de nieve

2008-07-25T00:24:00.008+02:00

Antes que nada está mi agradecimiento; no olvido tu compañía, tu apoyo, que tan bien vendrían en este momento donde sólo queda lejanía, cuando yo sólo exhalo este lamento. Pero yo no pude ver lo que tenía, o tal vez no quise, y mucho lo siento.
Tú eres la simiente que en la tierra haces crecer el trigo y en otoño floreces al olivo, nunca ausente, salada cómplice, compañera permanente. Yo soy el viento caprichoso que no sé lo que me digo, otrora de poniente, algo decaído, ceremonioso y doliente, a tus pies rendido; ahora de levante, racheado y mendigo, impetuoso y valiente, a algún otro cosido, seguramente.
Lo siento mi vida pero nuestras ilusiones se irán, como dos copos de nieve en el fondo del mar.

Ahora con el corazón encogido, y aunque a besos te comía, no puedo verte te digo. Ni hoy ni mañana ni otro día, ni siquiera puedo ser tu amigo y me consumo en esta agonía. Pero tu bien es mi castigo, justo en verdad niña mía; justo y maldito conmigo.
Tú eres el recio tronco que sujeta en lo alto el ramaje, la raíz profunda y ensortijada de árbol ronco, corteza rocosa tu traje, fruto de dulce en vida impregnada. Yo sólo soy una caña temprana que se mece con el soplar del viento, que del arroyo saca todo sustento; y del cielo, si cae, algunas gotas de pensamiento y de lluvia por la mañana.
Lo siento cariño pero nuestros sueños morirán, como dos copos de nieve en el fondo del mar.

Y caímos en errores que no vimos, ¿y qué íbamos nosotros a saber? si a nuestro instinto el control cedimos, si sólo quisimos querernos y querer. Ahora se bifurca el camino, ahora que queda lejos el atardecer porque el amor se fue por donde vino, porque para ganar debemos perder.
Tú bailas al ritmo del tambor de enero, al compás constante y preciso, que no fiero, que con pasos de elefante y lengua de león sincero, tienes algo de gigante y siempre ves meta primero. Yo me dejo caer cual maltrecho girón, que suave escapa del nido de la cigüeña y que indefenso canta una oración, temeroso mientras su vida despeña.
Lo siento mi niña pero nuestros destinos se van, como dos copos de nieve en el fondo del mar.

Tú crees y luego te entregas, yo me vacío y luego desisto. Tú no apuestas pero sí que juegas, yo no arriesgo sólo rechisto. Tú posees y luego niegas, yo me río si te he visto. Tú te quejas si no encuentras, yo me pierdo y ya no existo. Tú al sol alumbras y calientas, yo en cualquiera veo a Cristo. Tú me pides y desesperas, yo me levanto y de espaldas me visto.
Lo siento preciosa pero nuestras barcas se pierden ya, como dos copos de nieve en el fondo del mar.

Senyor pirotécnic...

2008-07-18T23:54:00.010+02:00

Desde mi última visita a Valencia, una de esas cosas insignificantes en las que suelo fijarme se fue convirtiendo con el paso de los meses en una incógnita. Me refiero a los pirotécnicos y su labor. Ellos tienen que cuidar absolutamente todos los detalles para que el castillo de fuegos artificiales o la mascletá en la que trabajan salga a la perfección.

Yo, como cualquier otro que lo ve desde fuera, pienso que el más mínimo fallo puede mandar al traste todo el espectáculo, o que incluso puede ser potencialmente peligroso para el público que se arremolina enfervorizado (y encantado) a unos pocos metros de distancia. Una mecha que se queda demasiado corta, algún petardo que se cae al suelo y explota donde no debe, o incluso un cordaje mal atado. Cualquier cosilla insignificante cuenta.

Sin embargo, los que lo vemos desde fuera, contemplamos admirados un espectáculo precioso que siempre sale adelante. Serán entonces los más entendidos quienes dilucidarán si ha estado a la altura de los más grandes, o se ha quedado en simples fuegos de fiestas de pueblo chico.

Y es entonces cuando me pregunto cuántos fallos insignificantes son necesarios para que todo salga mal; para que en lugar de diversión y goze, se llegue a un fiasco, o incluso una catástrofe. Porque yo hoy soy ese artificiero torpe y patán que ha sembrado el castillo en el que trabajaba de pequeños, pero innumerables y letales fallos.

Yo que siempre había creído trabajar observando escrupulósamente todas y cada una de las reglas de seguridad; que pensaba que mis pasos eran siempre sobre seguro; iluso idiota que no cae en la cuenta de las grandes responsabilidades de su trabajo hasta que ya es demasiado tarde. Y ahora siento cómo interminables salvas de masclets explotan descontrolados a mi alrededor, haciendo saltar por los aires mis dedos, mi pelo, mis uñas y mi piel; chamuscándome hasta no dejar nada más que un bulto negruzco, inanimado y humeante en medio de un pandemonium de chispas y truenos.

Una vez el fuego se haya apagado me espera una larga y lenta recuperación, con la esperanza de poder recuperarme, al menos en parte; y con suerte poder intentar algún día una nueva mascletá que explosione a su debido tiempo y lo haga bien, sin dañar a nada ni nadie, y que simplemente quede como algo bonito y vistoso.

Je suis désolée

2008-07-11T16:04:00.006+02:00

Llevo varios meses, quizá años, reservando esta imagen sin saber muy bien por qué. Me gusta, me parece que es muy bonita y profunda, y creo que pertenece a un cuadro colgado de las paredes del Louvre, pero no conozco su nombre. Creo que resalta a la perfección el sentimiento de tristeza y abatimiento, justo el mismo que ahora me embarga. Tal vez mi subconsciente supiera que algún día yo tuviera la necesidad de verme reflejado en él. No lo sé, pero así ha sido finalmente.

No hay más que ofrecer por hoy.

Me encanta

2008-07-01T01:08:00.003+02:00

ME ENCANTA

Pasar con mi bici entre los coches atascados
Una sonrisa sincera
Conversar
Sentir en mi piel las vibraciones con las que la música va impregnando el aire
Una mujer que no tema al reto de ser mujer
Leer, correr, saltar, jugar, descubrir, viajar, soñar, escribir, conocer, reír, vivir
Ver el mundo reflejándose en los cristales de tus gafas
Que estas palabras sólo puedan comprenderlas unas pocas personas
…y que tú seas una de ellas

ME DA EXACTAMENTE IGUAL

Lo que pongan en la tele
Que no te hayas depilado ni maquillado
El número de CV de tu coche, moto, lancha motora, o cortacésped
Lo que digan, piensen, o murmuren seis mil millones de personas a nuestro alrededor.
Que todavía piensen que el dinero trae la felicidad

NO SOPORTO

Que llamen a esto Democracia
La colonia que tape tu aroma (y el mío)
La hipocresía
Los políticos
Los bancos (no los de sentarse)
Pasar más tiempo sin ti

En un bonito despacho con vistas

2008-06-23T11:19:00.012+02:00

-Sigue sin quedarme del todo claro.
-Pues escúchame de una vez, no es tan difícil. Tu familia al igual que la mía, tiene intereses en muchos comercios de la ciudad. Cuando éstos se encuentran dentro de un centro comercial no hay problema, pero en las zonas turísticas no puede haber centros comerciales, al menos de momento. Es entonces cuando aparece la calle, que es lo único que separa una tienda de otra y que impide al ciudadano seguir comprando, además de agotarlo físicamente.
-La calle también es lo que une a las tiendas.
-¡Tonterías! La calle es un espacio inútil que se llena de basura en un abrir y cerrar de ojos. Por ella pasan miles de personas al día sin fijarse ni siquiera en nuestros escaparates. Y mientras hay que invertir en ella cuando se estropea o ensucia. Es un derroche de dinero continuo. Debemos privatizarla, y la Ordenanza Cívica es el mejor medio para ello.
-Pero la calle forma parte del entramado de la ciudad. Y la ciudad pertenece a los ciudadanos.
-¿Y para quién piensas que va a ser la privatización? Para los buenos ciudadanos, aquellos nos votan, que utilizan la mitad de sus ingresos en pagar nuestros impuestos y que destinan el resto a consumir en nuestros locales. Para los que se emborrachan cuando y donde nosotros decimos, que se visten de chaqueta en feria y semana santa, y que celebran con jolgorio los triunfos del Betis y del Sevilla. Para ellos será la nueva calle.
-¿Y qué pasará con el resto?
-¿El resto? ¿Qué resto? ¿Te refieres a los tirados esos? Esos no son ciudadanos.
-Sí que lo son.
-Pues como si no lo fueran. Son escoria decadente, basura inmunda que infecta todo aquello que toca. Son unos guarros que tienen más pulgas que los putos perros que llevan por ahí sueltos y que son un peligro para los viandantes. Ellos no hacen nada por el florecimiento de nuestra hermosa ciudad. Sólo saben hacer el payaso, tocar música extrabagante, o hacer el mimo, o de estatua humana, o jugar a esos juegos anticuados que ya ni los niños quieren, cuando no están por ahí tirados bebiendo cerveza y fumando porros. Y lo que es peor, se encargan de confeccionar carteles y repartir panfletos incitando al pueblo a la rebelión. Llevamos años luchando para que en las escuelas se estudien por fin cosas útiles de verdad, como para que estos sucios filósofos de medio pelo nos vengan con sus libros y sus geniales ideas que no sirven para nada más que confundir al ciudadano. El ciudadano lo que quiere es ser feliz consumiendo y no comiéndose la cabeza con pensamientos que ni siquiera comprende. Para pensar ya estamos nosotros.
-Pero no son pocos.
-¡Bah! No dejan de ser una minoría porque se empeñan en ser unos parias. Tampoco pasa nada si abusamos de sus derechos y los borramos del mapa. De todos modos no nos iban a votar.
-Pero corremos el riesgo de que otros ciudadanos simpaticen con ellos. Recuerda que no siempre la educación ha estado a un nivel como el de hoy en día.
-Los otros ciudadanos podrán simpatizar con esos degenerados todo lo que quieran mientras sigan votándonos; y conseguir eso es muy fácil. Ampliaremos un par de paradas el tranvía, daremos nuevas licencias para levantar edificios inmensos, daremos más lavados de cara a lugares como la Alameda (no me dirás que no está mucho mejor ahora), y abriremos nuevas tiendas donde todo el mundo pueda entrar con los bolsillos llenos y salir con bolsas de colores. Y al ver que son felices así, querrán que todo siga igual.
-¿Y si eso no es suficiente?
-Pues vincularemos a los cerdos apátridas estos con redes del crimen organizado, o con terroristas suicidas, o con quien coño sea, que hay que explicártelo todo joder. Y deja ya de hacer preguntitas que llevamos aquí media mañana y aún tienes encima de la mesa sin firmarme un par de permisos.

-Sí señor, a la orden.

Princesitas de porcelana

2008-06-16T11:14:00.007+02:00

Hola cariño. Tú no sabes quién soy, ni yo sé quién eres, pero te conozco. Y aunque tal vez no lo creas ni te importe, te quiero. Por desgracia lo único que puedo hacer por ti es poner aquí este montón de palabras y ofrecerte una selección de las mejores páginas donde encontrarás todos los foros, trucos y tips que necesitas para ser esa estupenda persona que yo sé que ya eres.

http://www.aluba.org/

http://www.acab.org/

http://www.avcota.com/

http://www.adaner.org/index.php?q=inicio

http://mmadrigal.spaces.live.com/blog/cns!1989B873A580CA12!50631.entry

Pasito a pasito vamos deshaciendo el caminito

2008-06-12T08:39:00.005+02:00

Los ministros de trabajo de la UE, reunidos con nocturnidad y alevosía, y liderados por Francia e Italia, por fin se han puesto de acuerdo... Y ha sido para aumentar la semana laboral hasta las ¡65 horas! Esta medida, que aunque lo parezca no está sacada de un diario del siglo diecinueve, da al traste con la jornada laboral semanal de 48 horas, que tantísimo costó conseguir. Ver aquí.

La nueva ley se nos presenta como algo magnífico y novedoso. Dice que, en virtud de acuerdos individuales entre trabajador y empresa, el currante puede acordar bajo su propia voluntad y responsabilidad alargar su jornada semanal a 60, o hasta 65. Osea, que en principio es algo voluntario.

Pero me pregunto yo que si con las hipotecas en perpetua escalada, el combustible por las nubes, los alimentos a precio de oro, igual que la luz y el agua, etc, en un futuro alguien podrá permitirse no currar 65 horas semanales. O incluso más. Que nos la van a meter doblada una vez más, transformando al obrero en un simple esclavo. Y mientras, los que mandan siguen permitiéndose gustazos como éste.

Está claro que el siglo XXI será, contra lo que nos hacen pensar, una vuelta a la Edad Media, con unas cada vez más marcadas clases sociales y diferencias entre privilegiados y no privilegiados. Y mientras nosotros, los pringaos que nos tragamos toda esta mierda ¿qué hacemos? Pues está claro: ¡España, España, España!

Lo juro

2008-06-09T01:17:00.007+02:00

Juro no volver a desenterrar jamás a aquel adolescente que dejé morir de hambre y olvido tantos años atrás.
Juro no volver a entregar las riendas de mi sentidos mientras sea sólo música y viento lo que me separe de ése mismo grupo que antaño adoré.
Juro, ¡joder!, no volver a apretar los dientes y dar saltos mandando todo a tomar por culo aunque sea por un par de horas.
Juro no volver a permitir que ese instinto ansioso e insaciable me domine.
Juro no volver a dejar correr libres las lágrimas por mi mejilla mientras canto... juro no volver a culpar de ello a mi alergia al polvo.
Juro, ¡mierda, lo juro, joder!, no volver a encontrar el sentido de la vida en la letra de una puta canción... juro que no volverá a ser la misma que entonces.

Lo juro, contigo como mi único testigo, hoy a las tres y pico, ya lunes 9 de junio.

Y juro también no volver a cruzar mis dedos mientras realizo un juramento.

Los cambios que quieras ver en el mundo...

2008-06-04T00:09:00.006+02:00

...comiénzalos por ti mismo. Es una frase de Gandhi que en una ocasión leí de un panfleto que encontré en el limpiaparabrisas de mi coche. La he buscado posteriormente por internet, pero encontré otra versión que no me convencía tanto. Y sí, yo soy el único tonto que lee los papeles que dejan en los limpiaparabrisas; los hacen para mí.

Creo que ha habido un reducidísimo grupo de personas en toda la Historia capaces de pronunciar una frase como ésta. Personas capaces de percibir la bondad de un mundo que se empeña con todas sus fuerzas en ser un desastre. Gandhi era una de ellas. Y con esto viene a decirnos que el mundo por sí, no es ni bueno ni malo, sino que somos nosotros quienes con nuestros actos, lo hacemos de una forma u otra.

¿Podemos cambiarlo? Creo que es mucha pretensión, pero podemos comenzar cambiando lo que no nos guste con nosotros mismos. Así habremos conseguido algo. Si no aceptamos ciertas reglas establecidas, podemos evitar que éstas continúen más allá de nosotros. No será mucho, pero sería suficiente si todos nos lo propusiéramos.

Sería un iluso si pensara que podría cambiar el mundo, pero también un imbécil si al menos no lo intentase.

Aquí os dejo un video del grupo islandés Sigur Rós. Disfrutadlo.

Desde la cuneta

2008-05-30T10:39:00.006+02:00

Desde la cuneta veo pasar los coches. Agazapado tras un árbol me escondo, da igual si es de dia o de noche. Pretendo no ser visto ni oído, pasar desapercibido ante el tráfico que de vez en cuando asoma. Desde mi madriguera husmeo el aire, a veces fresco aroma, a veces humo contaminado que los negros furgones blindados desprenden al pasar unos metros a mi lado. Transportan mi tiempo, mis días, mis segundos, mis horas; todo aquello que después muta en recuerdo y que en silencio se añora.

Escondido, siniestro, me enredo con las raíces que mi piel araña; esperando mi momento con las manos aferradas a pedruscos, que a su paso les lanzo con saña; infantil rabia que sólo a mí me daña. Ellos siguen adelante, imparables, perdiéndose lejos en el horizonte, llevándose en sacas los amaneceres, los lagos y los montes. Dejándome solo, acurrucado, miembros entumecidos, ojos somnolientos, llanto que en silencio ahoga, lluvia de tormentos que se funden en la mezcla de cemento y alquitrán desparramado.

Y tengo miedo, y sufro, agotado de tanto pedir ayuda sin mover los labios, ahí mismo, quieto y abandonado. Y ahora levanto mi lamento con voz clara y firme, lanzando palabras al viento aunque a tus oídos no digan nada, esperando mi momento hasta que el último furgón haya pasado... Y entonces, ¿que habrá quedado? Un rastro gris y polvoriento, fruto de una cruel jugarreta; pero tan intenso y osado que a todos los que por allí pasen prometa, que un día desperté triste y cansado, observando desde la cuneta.

Tesis sobre la psicología femenina

2008-05-26T00:32:00.009+02:00

Tras más de veintisiete años de contínuos estudios y exhaustivos análisis, el equipo de investigación sobre psicología femenina de la universidad de Michigan ha decidido publicar sus primeras conclusiones mediante el siguiente comunicado:

En primer lugar quisieramos disculparnos por no haber dado señales de vida en tanto tiempo. Sabemos que hemos estado usando el dinero de las becas que año tras año nos enviaban sin demora para obtener resultados, lo cual agradecemos enormemente. Pero podemos asegurar que no hemos dejado de trabajar ni un solo segundo.

En segundo lugar, lamentamos comunicar que no hemos dado con ningún resultado concluyente. De hecho, desconocemos si es posible conseguirlo en un futuro cercano (o lejano). Seguimos sin saber en qué piensan las mujeres. Hemos desarrollado complejos sistemas que nos permiten transformar el plomo en oro, sacar combustible para vehículos de las uñas de los pies, y viajar en el tiempo, pero seguimos sin tener ni la más remota idea de cómo funciona la mente de una mujer. Puede que el hecho de que ninguno de los miembros del equipo seamos chica esté relacionado, pero no está demostrado.

Dejamos un avance de por dónde van nuestras líneas de investigación. Sabemos qué hace que a un hombre le guste una mujer. Podemos mostrar un especímen femenino a varios homo sapiens masculinos, y la respuesta será la misma ( o muy parecida) en un amplísimo porcentaje. Realizamos el experimento que así lo confirma con imágenes como la siguiente:

Sin embargo, repetimos el mismo experimento pero con mujeres y los resultados no fueron tan satisfactorios. Salvo en ciertos (esporádicos) casos, había división de opiniones y no existía esa unanimidad tan exuberante como en el caso de los indivíduos macho. Pasamos por delante de ellas cientos de fotos de hombres de toda edad y condición, y salvo en el caso de Chuck Norris, seguía sin haber unanimidad. Finalmente mostramos la siguiente imagen:

Y aún así había mujeres que lo veían "mono". Tras varios análisis lingüísticos, dilucidamos que con "mono" no se referían al primate, sino a que ¡no les parecía feo! Comprobamos la salud de sus ojos y volvimos a pasar la foto con idéntico y sorprendente resultado. Y para rizar el rizo, el género femenino añade una cualidad en el especimen que le gusta cuando afirma sin más: "me da morbo". Volvimos a analizar la etimología de dicha expresión, y después de muchas consultas y rigurosos exámenes, llegamos a la conclusión de que con ella quieren decir algo así como: "es más feo que un cartón mojado pero aún así me lo montaba con él". Pero tampoco estamos completamente seguros.

Seguiremos informando. Mientras tanto no dejen de enviarnos dinero para nuestra investigación. Y ya de paso, una vacuna o así, por si acaso alguno del equipo le da morbo (o pena, o algo) a alguna de las mulier sapiens que estamos estudiando: nos aterran. Fin del comunicado.

En busca del tiempo perdido

2008-05-16T00:54:00.011+02:00

Hay que ver la de cosas que puede aprender uno en el supermercado. He visto ofertas que salen más caras que el producto normal; he visto a una cajera sonreír; e incluso una vez vi un carrito que no se torcía hacia ningún lado. Pero lo que vi el otro dia me dejó patidifuso. ¡Vi un anciano anunciando cereales para niños! Tenía una pinta similar a esta...

( Abuelo, abróchese la chaqueta que luego se me resfría)

En principio me chocó, ya que es antagónico para nuestra actual sociedad de consumo, usar la vejez como imagen. De hecho, desde la publicidad siempre se ha procurado huir de las personas mayores, apartándolas y apestándolas como si no existieran, y metiéndonos en la cabeza la absurda idea de que debemos mantenernos jóvenes eternamente. Pero entonces volví a mirar mejor la foto estampada en aquel paquete de Smacks, y caí en la cuenta de que ese hombre me sonaba. ¡Si era mi viejo (nunca mejor dicho) amigo Indiana Jones!

Esto me refrescó la memoria, y me trajo que dentro de muy poco iba a estrenarse una nueva película. Esa hubiera sido una gran noticia para mí... hace quince años Y eso es debido a que será una nueva peli de aventuras y acción, pero protagonizada por un hombre que tiene 65 años. ¿No será demasiado pedir al espectador, que se crea que un jubilado da saltos acrobáticos, corre los 400 metros obstáculos, y da toñas a diestro y siniestro, como si nada? Posiblemente sí, pero ya saben, Hollywood está en crisis de ideas y de espíritu (ya llevan así desde Casablanca), y eso hace que valga todo. Se ponen unas explosioncillas por aquí, unos cuantos efectos especiales por allá, aderezado con un saco de tópicos y chistes fáciles, y mucha, muchísima poca vergüenza. Y ya está, taquillazo asegurado.

Luego, si vamos diciendo este tipo de cosas por ahí seremos tachados de tontos del culo y aburridos, pero ¡que me aspen si ese señor no está ridículo disfrazado de Indiana Jones a su edad! Por Dios, a Harrison Ford le pega más ir con una bata y unas babuchas, y en vez de buscar tesoros perdidos, debería estar sacando al perro y rellenando crucigramas. Será que necesita dinero el pobre hombre. Claro, como es pensionista no le llegará para fin de mes.

En fin, dejo de dar la vara con el tema y me refugio, una vez más en mis recuerdos. En ese Indy que nos cautivó a toda una generación, y que fue uno de nuestros ídolos, tal vez el más grande. Gracias a la admiración que despertó en mí, decidí ser arqueólogo y eso soy ahora. Luego descubrí que las pelis mentían y que la arqueología era otra cosa muy distinta, pero qué cojones, ha merecido la pena. Por todo ello, gracias Indiana Jones (me refiero al antiguo, que no el viejo)

Guernica 3D

2008-05-12T01:14:00.003+02:00

Mi amiga Yolanda me pasó el otro día por e-mail una recreación en 3D del Guernica de Picasso, sin duda una de las mejores obras de la pintura del siglo XX. Con mi agradecimiento a ella os lo dejo aquí para que también vosotros podáis disfrutar de él.

El 26 de Abril de 1937, la Aviación Cóndor (Luftwaffe) nazi, bombardeó la ciudad de Guernica como parte del apoyo que la Alemania de Hitler prometió al Bando Nacional durante la Guerra Civil. Aún hoy se desconocen las verdaderas causas de tan cruel acción. Era una día de mercado, con las calles atestadas de población civil. Se bombardeó sobre ellos bombas incendiarias, en teoría buscando destruir un puente y una fábrica de bombas de aviación, pero lo cierto es que tanto uno como otro se mantuvieron en pie tras el ataque. Murieron unas 126 personas. El cuadro del pintor malagueño captó el sentir de aquellos que, fuera de los despachos de los peces gordos de los ejércitos, sufrieron las consecuencias de una guerra que no entendían. Se convirtió así en el símbolo antibelicista más importante de todos los tiempos, y en un alegato por la paz. Desde aquí nos sumamos a esa corriente expresando: no a todas las guerras.

Como a un bobo

2008-04-30T12:13:00.004+02:00

Llevaba un tiempo eludiendo el tema, haciéndome el loco, pretendiendo dar la impresión de que todo era normal y que no pasaba nada. Pero eso se acabó. Estaba yo a lo mío, relajando mis sobreesforzadas neuronas con olas de la música que me afano en guardar en el ordenador con el que ahora mismo escribo. Fue entonces cuando el orden aleatorio del reproductor quiso hacer sonar una canción llamada Si quieres bailamos de Pereza. Un ardor surgido de lo más profundo de mis entrañas me trepó frenético por la tráquea, y abrasó de corrido mis ojos, mi lengua, y mis maltrechos oídos.

¿Por qué una canción que meses atrás me encantaba, ahora me suena como un caño de vómito vertido sobre el wc? No lo sé, ya que la canción sigue siendo la misma, pero sus autores no parecen ser los mismos. Por lo menos ya no cantan igual. O a lo mejor son los mismos y yo me dejé engañar como un bobo desde el principio. Sí, todo indicaba que era un grupo más, que detrás de sus letras no había más que un montón de productores ansiosos de billetes verdes, que bajo sus disfraces de chicos malos había un grupo de niños de papá que cantaban para hacer gritar a niñatas pijas.

Sí, era eso, y yo confié en ellos como un pardillo, pese a que les enseñó a cantar el mismo indivíduo que al tipejo del Canto del Loco (no sé si es mejor cantante o actor...); pese a que se les notaba que sólo buscaban desagradar a los papás y adular al oído. No quise ver la realidad, y después de tanto tiempo escuchando rock, yo me dejé embaucar como un cretino por Algo para cantar y Animales. Así, cuando finalmente sacaron a la venta esa bazofia llamada Aproximaciones, miré para otro lado. Habían mostrado su verdadera cara, mandando al carajo aquel aire fresco que tan bien sonaba, y cambiándolo por musiquilla de gasolinera.

Se dejaron seducir por el dinero fácil que les ofrecieron las discográficas, las amigas del alma de Ramoncín. Esos perversos inventos, asesinos de musas, que convierten algo tan sagrado como la música en un negocio que apesta. Y en ese basurero queda ahora Pereza y toda su "obra", junto con los triunfitos, Dover, el regetón de los huevos, y demás mierda que no conciben la música como arte, sino como la indigna vía de hacerse ricos, hediondamente ricos.

Quedaos con vuestras limusinas, vuestras permanentes, y vuestras niñas pijas borrachas, que yo seguiré apostando por música auténtica, nueva y fresca (no debería ser de otra forma). Música como la que tuve la ocasión de escuchar el pasado sábado en un concierto en catamarán por el Guadalquivir. Era la presentación de su tercer disco. Su nombre Bombones. No os dejéis engañar por el nombre, ya que tocan un pop psicodélico que te hace no parar de botar. Además se atreven con versiones imposibles, como una de Genie in a bottle de Cristina Aguilera. Os la dejo ahí para que la escuchéis.

Y una más, que se vea que en Sevilla hay vida después de todo el tradicionalismo.

La hora de la siesta

2008-04-24T13:10:00.005+02:00

El jaleo que hasta hacía sólo unos instantes campaba a sus anchas por todas partes, ha dejado paso al único sonido del canto de las cigarras. No ha ocurrido nada excepcional, solamente es la oportuna señal de que es un domingo cualquiera de Julio, y que ha llegado la hora de la siesta en el Chalé.

Conforme los últimos platos se van recogiendo y fregando, los cuartos se van llenando de tíos, abuelos, o primos con los estómagos llenos de un arroz que había estado riquísimo, por supuesto. Somos muchos y no hay sitio para todos, por lo que una butaca en el salón se cotiza muy al alza, donde se puede igualmente dormir, o bien ver cómo Perico Delgado vuelve a fallar estrepitósamente en el Tour de Francia.

Es sin duda el peor momento para un niño como yo o mis primos más jóvenes. Porque si tiene algo de especial el Chalé, esa es la piscina llena de agua helada de pozo. Pero acabamos de comer, y no podemos volver a bañarnos hasta que la sombra del edificio no avance hasta llegar a una cuarta del bordillo por lo menos. El calor es sofocante y mis primos se aburren, lo que les lleva a no tramar nada bueno.

Sea como sea, siempre terminamos por salpicar de agua a las tías, que tras haberse dado la paliza haciendo y deshaciendo la comida, deciden chamuscar sus pieles al justiciero y vengativo sol en el mismo borde de la piscina. Ellas nos riñen, pero nosotros nos reímos; la Lala entonces transmite sus quejas como si de un amplificador se tratase; a continuación sale uno de los tíos o mi padre, pidiendo a voz en grito que guardemos silencio porque no dejamos dormir a nadie y podemos despertar al abuelo; tanto alboroto desencadena una reacción de gritos y cachetes que terminan por hacer llorar a alguno de los niños (yo, con muchas posibilidades) Finalmente las únicas que parecen guardar silencio son las cigarras.

Los ojos de todos los habitantes del Chalé vuelven a estar abiertos, los primos aprovechan el revuelo para meterse como quien no lo quiere en el agua, y la Lala ríe a carcajadas: a vuelto a triunfar. El jaleo se instala una vez más entre las paredes del salón y de los dormitorios, y la vida retorna tras una brevísima hibernación.

Mi madre, que ha permanecido atenta todo el rato, sigue sin permitirme lanzarme a la piscina como ya hacen los demás, porque soy el más pequeño y la sombra aún queda lejos del bordillo. Lloro apelando clemencia. Sin éxito. Por eso escribo esto, mientras pasa el peor momento para un niño en el Chalé: la hora de la siesta. Pero quién no daría lo que fuera porque dentro de siete días vuelva a ser justamente así.

¡¡Bum!!

2008-04-19T00:53:00.005+02:00

Como aquel globo que se desprendió del alambre donde nadie lo amarró, y que subió y subió hasta entrar en contacto con una lámpara incandescente. Como la cámara dentro de la rueda de esa bicicleta que se llena y llena de aire comprimido sin control. Como el colchón hinchable sobre el que se tumbaron demasiadas personas a la vez. Así mismo un día rebentó nuestra economía.

Nadie escuchó el estallido, quedó amortiguado por cantos de sirena, aplausos en un estadio de fútbol, risas enlatadas de una serie, hilo musical de franquicias de tiendas de ropa, titulares de grandeza y autocomplacencia. Ruidos varios que se mezclaron incomprensibles con la explosión y que en nuestras vacías cabezas resonaron como eco, eco, eco...

Así nos pilló: aturdidos por las luces de los centros comerciales, sorprendidos mientras elegíamos el color de las paredes del cuarto de baño de invitados, boquiabiertos al descubrir que no se puede sacar más monedas de la hucha una vez que sus restos inundan en mil pedazos el suelo, felices ignorantes de nuestra propia ignorancia.

¿Y qué culpa tuvimos? Éramos menores de edad en un mundo de ancianos. Jamás hubiéramos sospechado de los tejemanejes de Papá que Mamá siempre nos ocultó. Sólo éramos unos críos a los que en clase nos enseñaron dos cosas: a jugar con los juguetes que nos compraban, y a no meternos en los asuntos de los mayores. Bendita inocencia del que no desea mal a nadie. Pero como los adultos dicen, el desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento. Palabras muy grandes para boquitas tan menudas.

¿Y qué hicimos? Nada. Una vez abandonados a nuestra suerte, dejamos que fuera el instinto quien nos guiase. Por eso lloramos sin encontrar consuelo.

(Dedicado con todas mis fuerzas a Antonio de ALUCAM, que desde el 16 de Abril no come en protesta por una deuda contraída con una empresa fantasma de construcción. Una deuda que podría arruinarle a él y a sus trabajadores. ¡Ánimo Antonio!)

Y ellos se juntan

2008-04-10T13:07:00.009+02:00

Las responsabilidades, esas bandoleras que nos van asaltando sistemáticamente por el camino de la vida cuando elegimos cubrir por nuestros medios nuestras propias necesidades. Las necesidades, esas irritables niñas de papá que nos vamos creando nosotros mismos a nuestro antojo, que nunca conseguimos saciar del todo, y que son la fuente de nuestras frustraciones y desilusiones. No podemos vivir ni con, ni sin ellas. Porque no conozco a nadie que se consiga realizar personalmente sin responsabilidades ni metas. Ni tampoco es posible centrarse en satisfacer nuestras necesidades, porque por mucho éxito que tengamos en la vida siempre tendremos otras nuevas, complicadas, y sofisticadas.

Dejemos esos problemas para quienes se encarguen de solucionarlos (si es que existen), y centrémonos en el tema que ahora nos ocupa. Resulta que desde que decidí hacerme cargo de mis propias necesidades, un trailer de responsabilidades llegó a la puerta de mi casa. Entre otras cosas, me impiden ver las noticias y estar debidamente desinformado, como es mi derecho.

Por eso, cuando saco uno de esos excasos momentos para desconectar y poner la tele, me dejo sorprender y escandalizar por las noticias, que siempre son malas. Eso veo que no cambia nunca. El otro día sin ir más lejos, vi que la llama olímpica estaba atravesando el mundo, como es tradición desde que a Hitler se le ocurriera la idea en Berlín 36. Si el "mundo libre" no encuentra problema en esto, supongo que yo tampoco. Pero es que no todo el mundo es libre, ya que hay una región llamada Tibet sojuzgada por China desde 1950. Por eso veo en las noticias que hay gente en contra de estos juegos y que tratan de boicotear la antorcha allá por donde pase.

Y es precisamente hacia la capital de China donde se dirige ahora la llama olímpica de Hitler. Eso de sojuzgar poblaciones es lo que creo recordar que hicieron los nazis durante el holocausto judío, y que es algo muy parecido a lo que hacen los judíos con los palestinos hoy en día. Todo parece conectado; si es que Dios los cría y ellos se juntan.

Por eso, tratando de asimilar toda la información que me llegó en mi ratito de tele decidí dos cosas: 1º zapear hasta encontrar Padre de Familia, y 2º poner aquí un banderita muy mona que me sirve para cagarme a la vez en chinos, israelíes y nazis, que para mí son lo mismo. Y así de paso muestro mi apoyo a tibetanos, palestinos, y todos aquellos que tienen que soportar las injusticias, por muy bien vistas que estén por la comunidad internacional.

Kant, perdiste

2008-04-04T10:04:00.006+02:00

(Este post está basado en la sección No lo dije yo del mes de Abril de éste mismo blog)

Te equivocaste, querido Kant. Estuviste cerca pero te equivocaste. No se te puede reprochar nada, ya que viviste hace más de 200 años, cuando el mundo era muy distinto al que tenemos hoy. Cuando no había libre mercado, ni multinacionales, ni publicidad hasta en la sopa, ni televisión. Nuestro mundo sigue siendo social como el tuyo, pero ha cambiado tanto que ni tu amplia visión lo hubiera imaginado.

Perdiste, y lo siento mucho. Porque en el mundo social de hoy en día ya no existe la dignidad. No, porque todo se puede comprar y se puede vender, y pase lo que pase no se saldrá de ahí. Ahora la dignidad la tiene quien posée mucho dinero y puede ponerle precio a lo que le venga en gana. Y todos quieren tener dinero.

Durante mucho tiempo pudiste tener algo de razón, pero ahora has caído en la sima de quienes lo intentaron y no lo consiguieron. Se me vienen a la cabeza muchos ejemplos de elementos que antes eran todo dignidad, y que ahora tienen precio, como la música, la narrativa, el teatro, o el cine. Y en menor medida, aquellos que venden su vida íntima al mejor postor para salir por la tele y tener dinero y que con ello, paradógicamente, creen que ganan algo de dignidad.

Definitivamente Kant, perdiste. Y consecuentemente nosotros estamos perdidos.

Donde nace el sol

2008-03-28T10:37:00.001+01:00

Son las 7:12, domingo. Amanece a doce mil pies en un avión destino a Valencia. Ella lleva despierta desde hace ya tres horas, y aunque siente cómo se le caen los ojos, no pierde de vista a un azafato que recorre una y otra vez el estrecho pasillo. Entonces se acuerda de un novio que tuvo no hace demasiado. Un chico joven al que como él le sentaban fenomenal las camisas y llenaba a reventar los pantalones. Un chico que la volvía loca con más facilidad de lo que ahora podría permitirse. Ella se recuesta sobre su asiento para reflexionar y se termina preguntando cómo será echar un polvo con un desconocido en el aseo de un avión. “Fascinante, sin duda”, se dice. “Y posible”, se recalca. Comienza poco a poco a fantasear, preludio de un sueño que por fin llega. Pero no es del todo así porque una vocecilla de unos siete años y procedente del asiento contiguo comienza a hablarle.

-Mami
-Dime mi vida
-¿Puedo pedir algo del carrito?

Ella vuelve de repente a la consciencia y cae en la cuenta de que la tripulación está ofreciendo el desayuno, previo pago, por supuesto. Responde con un “no gracias” al azafato que tan sexy le había parecido y se reafirma en el buen gusto que todavía conserva. La próxima ocasión, tal vez.

-Tú ya has desayunado, Momo –le responde.
-Ya, pero tengo hambre.
-Cuando lleguemos te compro una piruleta –vuelve a responder tajante pensando la mierda tan grande que le parece la comida de los vuelos.

El niño, al no quedarse del todo conforme sigue insistiendo y reclama sin cesar la atención de la madre. Ésta, sabiendo que su hijo no parará hasta conseguir su objetivo o llevarse una reprimenda, opta por distraerlo y que así se le olvide el capricho. Busca con la mirada algo que pueda tenerlo entretenido durante el rato que falta hasta el aterrizaje, pero el interior del avión se parece totalmente en nada a la zona de recreo del burguer que tanto le gusta al chico y tanto la desagrada a ella. Cuando ya se ve sin recursos se topa con que por la ventanilla las primeras luces del alba colorean graciosas las nubes bajo sus pies. ¡Eureka!

-Mira allí Momito –dice señalando hacia el exterior -. El sol está naciendo.
El pequeño se vuelve y mira maravillado por la ventanilla lo que le indica su madre.
-Eso es el Este, hacia donde nosotros vamos –sigue diciendo con voz de cuentacuentos.
-¿El sol nace en Valencia? –pregunta extasiado el niño.

Ella duda un momento, pero termina contestando afirmativamente sin pensar demasiado, para mayor gozo de Momo. Pero al poco, el gesto del niño se tuerce, presagio de una nueva pregunta que no tarda en disparar.

-Pero, yo veo el sol todos los días ¿Cómo va a nacer ahora? En el cole me dijeron que sólo se puede nacer una vez, que luego nos alimentamos, nos repodrucimos, y luego nos hacemos viejos y nos murimos.

Por la cabeza de la madre desfilan en cuestión de milésimas de segundo las teorías de Copérnico, Newton y Galileo bailando el Can-can. Demasiado complicado de explicar, y más todavía de comprender cuando se tienen 7 años.

-Bueno, pero todos los días se hace de noche, y la noche acaba cuando el sol nace por la mañana –termina por decir.
-Pero no puede nacer todos los días, eso es imposible, ¿o cada día nace un sol distinto? ¿Y entonces por la noche el sol muere? ¿Y si el sol nace, qué come? ¿Y tiene hijos, solecitos pequeñitos? ¿Y…

Ella se ve incapaz de contener el aluvión de preguntas y busca nuevas salidas menos comprometedoras. Piensa preguntarle si tiene sueño, pero los ojos del niño están abiertos como bocas de metro, expectantes de más respuestas reveladoras. Finalmente opta por el camino de en medio y corta en seco al nene.

-Momo, cielo. ¿Quieres ver la cabina del piloto del avión?
-¡Si, si, si, si! –exclama iluminándose su cara entonces como por un flash.

Ella se levanta y llama al azafato que le atiende muy amablemente. “Después de todo me vas a servir para algo”, piensa con un suspiro mientras su hijo se mueve inquieto por el asiento.

Todo recto a 20 minutos

2008-03-24T12:18:00.006+01:00

Han pasado sólo unos días, y ahora nada más que nos separan unos cientos de kilómetros, pero vuelvo a verlo todo tan lejano como aquella otra vez en la que nos conocimos. Esta vez fue Valencia en Fallas el escenario donde se expandía más y más nuestra burbuja. Ya no es Toronto, ya somos nosotros. Y pese a que no estuvimos todos, hicimos que la segunda parte no defraudase a la primera.

Mirar ahora atrás y ver los momentos geniales vividos, hace que pensar en la despedida sea una lástima. Pero pienso que el día que la despedida no nos resulte dolorosa, ya no será lo mismo. Si cada vez que estemos juntos y recordemos lo bien que nos lo hemos pasado, lo feas que son las despedidas, y las ganas que tenemos de volver a vernos, habrá merecido la pena.

Ahora que sabemos que vernos es posible, hemos roto esa barrera, y ya vereis como pronto estamos de nuevo juntos comentando cosas como "eh, que sólo es un chino", "alien vs Juan Tamariz", "todo recto a 20 minutos", "la cama del niño de 6 años", "bombetas contra mi cabeza", "Senyor pirotècnic, pot començar la mascletà", "la parejita feliz", "los entresijos de Gulliver", "Carlos se escribe con 3 l", "Gato-vá y Vent-anal"... y muchas más cosas que estoy convencido que Anika se encargará de ir recordándomelas.

Y como tengo una gran empanada mental de tantos días de fiesta y no me sale nada más, aprovecho para agradecer a los falleros que tanto nos han ayudado y guiado estos días por una ciudad tan bonita, muy especialmente a Raquel, Clara, Javi, y Lucy. Y sobre todo Bea, el motor que hizo que este sueño se hiciera realidad. Muchas gracias a todos, os quiero.

Un día cualquiera

2008-03-12T12:30:00.006+01:00

Es aún invierno pero hace calor bajo la carpa que recubre la piscina del polideportivo Francisco León. En su interior se mezcla la lona con la estructura metálica que la sostiene, arquitectura efímera que se levanta como un cuerpo monstruoso, viéndose quienes están dentro como Pinocho cuando es tragado por la ballena. El sol estampa en las paredes el contorno de los árboles, moviendo sus sombras hasta que llega la noche. Entonces los focos iluminan las entrañas de la criatura y todo continúa sin llegar a interrumpirse.

El agua de la piscina sí que permanece fría, lo suficiente como para que los miembros del equipo puedan deslizarse por ella sin sufrir los rigores del esfuerzo. Y allí están ellos, con sus gafas y sus gorros idénticos que desfilan sin cesar calle arriba, calle abajo, y vuelta a empezar, acumulando metros, desparramando un raudal de energía que carga al ambiente de un sonido vibrante, eléctrico.

El sonido de cada brazada, cada patada, cada sorbo de aire, cada inmersión, sube y sube hasta situarse en lo más alto de la bóveda, junto a los tubos del aire acondicionado. Es ahí donde el eco se conjuga y se reparte por cada loseta, por cada palmo de agua. Y suena como un estruendo sosegado, como una cascada no demasiado alta, como una tormenta sobre un estanque. Un murmullo que empieza y no termina, y que cuando se mezcla con las órdenes de los monitores, o con los gritos de ánimo que los chicos del equipo se dan para lograr mejorar sus marcas, se transforma en un caótico concierto. Y sin embargo hay una cierta armonía en todo ello.

Y si falta el aliento se da un sorbo del agua de la ducha y ya está. La piscina huele a cloro, a superación, a garra y al optimismo que sólo la juventud es capaz de dar. Es el olor de un espíritu siempre vivo, siempre atento, que mora en lo más hondo y sale a la superficie sólo para comprobar que todo sigue ahí y va bien. Un espíritu que se mantiene con vida gracias a unos chavales y chavalas que devoran largos como si fueran pipas, unos locos que consiguen que el recinto sea un disparate diario. Y sin embargo mis ojos captan cierta armonía en todo ello. Y me encanta.

Cada pueblo tiene...

2008-03-06T10:47:00.015+01:00

...el gobierno que se merece. Con esta cita anónima termino de rayarme (y rayaros) sobre política, el buen gobierno, las utopías, y como diría un alumno mío, el sexo de los ángeles. Discusiones bizantinas que después de todo nos dejan en el mismo lugar desde el que partimos, sólo que más cabreados.

Esta frase sería tomada rápidamente por un demagogo, o cualquier chupatintas (de esos que escriben en los periódicos de éste país) como algo positivo. Claro, como somos geniales nos merecemos la mejor forma de gobierno: la democracia. Y efectivamente, como diría Churchill: la democracia es el peor sistema de gobierno inventado por el hombre, con excepción de todos los demás. Pero entre la democracia ateniense y la chufla que tenemos nosotros hoy en día hay algo más que 2500 años.

Yo no obstante, veo bastante más tinieblas en ésta cita. Veo que el pueblo, que no olvidemos que es quien ostenta realmente el poder, se acomoda demasiado y permite que quien ejerza el gobierno termine haciendo lo que le venga en gana. Por lo tanto, se merece soportar las calamidades de sus gobernantes. Antiguamente, cuando el pueblo sentía correr por sus venas sangre, se rebelaba, tomaba las armas y cambiaba las cosas. Normalmente cambiaba un tirano por otro igual o peor, pero al fin y al cabo tenía ese poder.

Actualmente y por desgracia eso no es así. Nosotros no tenemos hambre ni pasamos necesidades físicas como antaño. Aunque sí tenemos sequías intelectuales y espirituales, pero contamos con el fútbol y la caja tonta para suplirlas, y eso lo arregla todo. Por ello tenemos el gobierno que tenemos: el que nos merecemos, ni más ni menos.

No voy a pedir el voto para ningún partido, no soy de esos. Pero sí os pido que vayais a votar si podeis, ya que es nuestro derecho y no sabemos si algún día dejaremos de tenerlo. Cuando lo hagais recordad lo que dijo Ramsay: vota a aquel que prometa menos porque será el que menos te decepcione. Buena suerte.

PD: escribo esto tres días antes de las elecciones, que es muy fácil hablar a toro pasado. Cuando veáis en las noticias que todos los candidatos están radiantes de felicidad sean cuales sean los resultados (aunque siempre hay alguno que no puede evitar estar triste, ya que después de todo son humanos) pensad: si parece que todos han ganado ¿quienes han perdido entonces?

...y olé

2008-02-28T22:02:00.006+01:00

Hoy es el día de Andalucía... felicidades, alegría y olé.

Podría elegir algún tema interesante, candente para criticar, como ése debate electoral que no fue tal, sino un simple teatrillo, un sainete sin espectativas ni interés. Pero no hoy. Hoy es el día de Andalucía... felicidades, alegría y olé.

Podría encargarme de poner en su sitio a todos esos que abrazan la causa ecológica, pero que infestan nuestras calles con toneladas y toneladas de carteles y gomas adherentes imposibles de reciclar. Pero no hoy. Hoy es el día de Andalucía... felicidades, alegría y olé.

Porque, qué importan los problemas si se puede cantar y tocar las palmas. Qué más nos da que estémos a la cola de todo si somos los portaestandartes del arte y el salero. Para qué sufrir con molestas cuestiones que ni entendemos si tenemos a capaces políticos que dan la cara ante el mundo por nosotros. Políticos como Chaves, presidente cuasivitalicio enquistado en el poder, a quien le da lo mismo que Andalucía continúe en un marginal segundo plano, como si sólo pretendiese procurarle una abundante remesa de votos a su partido en la comunidad más habitada del país. Pero hoy es el día de Andalucía... felicidades, alegría y olé.

Y no pasa nada si algún coletazo del azar le niega el trono al sultán Chaves. Otro de los iluminados representantes del pueblo andaluz tomará su testigo, deseoso de verse silenciado por mezquinos sobornos entrando a espuertas en su casa. Mientras tanto, nosotros los andaluces seguiremos viviendo en el país del flamenquito y los campos de golf, las ferias y el paro, los chistes y los pelotazos inmobiliarios, el pescaíto frito y estatutos que nos dejan vendidos, la copla y la madre que nos parió. Pero sssssssh, silencio, que hoy es el día de Andalucía... felicidades, alegría y olé.

Por ello enfriaré mis ánimos con gazpacho, ahogaré mis pensamientos en manzanilla, silenciaré mi conciencia con fandangos, y embruteceré mi yo con corridas de toros en honor a gentes que nada hicieron por mí. Y todo ello gratis y en exclusiva por habitar la mejor tierra que pueda existir en este puto planeta. Un mundo ficticio creado y creador de zoquetes, paletos, y tontos del culo. Un continente perdido, separado de la realidad por anchos y profundos mares. ¿No es maravilloso? Por eso ¡felicidades en tu día Andalucía!... alegría y olé.

Tres cerditos y cuarenta millones de animales

2008-02-14T12:05:00.006+01:00

Érase una vez tres cerditos que vivían en una casa construída con ladrillos. Tras vencer a un malvado lobo que les acosaba, se dedicaron a la albañilería de forma profesional, amasando mucho dinero. Les fue tan bien que en poco tiempo su cuadrilla de albañiles se convirtió en toda una constructora, teniendo a miles de animales trabajando para ellos. Eran unos cerditos muy felices.

Pero su felicidad no era total, ya que podrían ganar más dinero si pudieran sacar más rendimiento a sus trabajadores, que estaban protegidos por unas leyes que exigían demasiada seguridad, que les daba demasiados descansos, y les aseguraba más dinero del que necesitaban. Los cerditos consideraban que esas leyes eran injustas con ellos, los animales ricos.

Por eso, decidieron ampliar su negocio. Uno de ellos vendió su parte de la constructora y usó el dinero en comprar un banco. Otro hizo lo mismo para comprar una cadena de televisión. A su vez, compartieron sus acciones con otros cerditos iguales que ellos y que tenían el mismo problema.

El cerdito banquero amasó muchísimo más dinero del que tenía gracias a la usura y las hipotecas. Pero seguía viendo que las leyes no le permitían hacer lo que quisiese. Por eso pensó en un plan. Reunió a sus hermanos cerditos y les propuso que si usaban una parte de su inmensa fortuna en financiar a dos o tres partídos políticos animales, tal vez ellos después podrían hacer unas leyes que les interesasen, o bien ayudarles a saltárselas a la torera.

Dicho y hecho, le dieron todo lo que le pidieron los dos candidatos principales (un par de gallos de corral), y uno de ellos acabó saliendo vencedor gracias a la formidable campaña electoral que hizo. Cuando estuvo en el cargo trató muy cortesmente a sus socios los cerdos, y empezó a hacer la vista gorda de muchos asuntos sucios. Pero no era suficiente, y los cerditos decidieron que en las siguientes elecciones ganaría el otro gallo. Para ello desacreditaron al primero usando la cadena de televisión que controlaban.

Efectivamente, el otro gallo salió vencedor, y de nuevo trató muy bien a los cerditos que le habían ayudado. Las nuevas leyes que se aprobaron permitieron que los animales que trabajaban para los cerditos tuvieran menos derechos, menos dinero, y menos educación (así les costaría más trabajo defenderse de las injusticias que se cometían sobre ellos). Pero ésto no era suficiente para los cerditos porque aún no podían hacer todo lo que consideraban que les correspondía hacer. Por eso decidieron quitar de enmedio los dos gallos de corral y sustituirlos por otros candidatos (un ganso y un buey) menos listos pero totalmente obedientes a sus mandatos.

Y finalmente ocurrió. Los cerditos se convirtieron en cientos de veces más ricos de lo que eran, controlando muchas constructoras, empresas energéticas, transportes, bancos, y medios de comunicación. Todo gracias a su mejor inversión: la política. Así sí que los cerditos fueron realmente felices y comieron perdices (y caviar, y marisco, y percebes, y...), aunque para ello tuvieran que aprovecharse de, aproximadamente, unos cuarenta millones de animales.

El nombre de los idiotas...

2008-02-06T23:51:00.001+01:00

...está escrito por todas partes. Ésta cita tiene una curiosa anécdota. No la frase en sí, sino el modo en el que di con ella (más bien fue ella la que dio conmigo) Para recordarla debemos viajar atrás en el tiempo, retraernos hasta 1996 más o menos, año en el que un Javi quinceañero ingresaba en el instituto.

¡Y menudo Javi!: gordito, lleno de espinillas, y con el pelo largo peinado con la raya en medio, que me sentaba como a un santo un lanzagranadas. Doy gracias al cielo de que al menos tuve la suficiente sensatez de no dejarme fotografiar. A veces pienso que de existir las cámaras digitales y los móviles con cámara por aquel entonces, no me habría dado el sol para nada, porque no hubiese salido de casa ni para comprobar si llovía.

Pues ese engendro adolescente en el que me había convertido tenía varias feas costumbres. Una de ellas, que es la que ahora nos ocupa, consistía en ir escribiendo mi nombre por cualquier sitio en el que tuviera que permanecer quieto por más de cinco minutos. Daba igual si era sobre una mesa, una pared, el marco de una ventana, o el cuaderno de un compañero. Si un bolígrafo u otro instrumento que pintase caía en mis manos, mi autógrafo estaba a punto de aparecer.

Resulta que un día, el profesor de Historia (precisamente) al entrar en el aula se puso a leer un papel que había colgado en el tablón. Se ve que pronto se cansó de hacerlo, pero no por ello dejó de leer, ya que sus miopes ojos se fueron a posar sobre mi pintoresco apellido allí garabateado. Por aquellos entonces pensé que fue injusto que, de entre el maremagnum de nombres, frases, y demás tonterías que había escritas en aquel tablón de corcho, se fuera a fijar precisamente en mi firma.Pero así fue.

Sonrió malévolo, seguramente planeando la forma de escarmentarme. Esperó a que nos callásemos y sólo entonces, dijo en voz alta:
"Javier, ¿por casualidad has pintado algo en el corcho de la entrada?"
Debí palidecer de la impresión.
"No", respondí.
"Entonces debe de ser algún admirador tuyo, porque es tu apellido el que veo escrito desde aquí" replicó indicando hacia el susodicho tablón.

Tanto yo como el resto de mis compañeros miramos hacia donde su dedo señalaba, y sí, maldición, allí estaba. Lo había escrito tan grande que se podía leer desde cualquier punto de la clase. Posiblemente lo leyeran los vecinos del edificio de enfrente desde sus ventanas. Del blanco, pasé al colorado como por arte de magia, mientras mis compañeros se revolcaban por el suelo. "Tierra trágame".

Pero no me tragó. Me sostuvo firmemente, mientras mi profesor preparaba el toque de gracia. En un alarde de pedantería y pedagogía me preguntó:
"¿Sabes qué decían los romanos en éstos casos?"

Mi respuesta fue el silencio, esperando que lo siguiente que dijera fuera algo no demasiado humillante. No más humillante de lo que aquella situación se estaba volviendo. Pero fue peor, ya que la respuesta es la dichosa frase de la que hoy hablamos: El nombre de los idiotas está escrito por todas partes.

En fin. Ése fue uno de mis capítulos más divertidos del instituto y del que aprendí muchísimo, puesto que hoy en día no escribo mi nombre si no es estrictamente necesario. Además, aquel profesor de nombre Juan Ocaña, terminó por convertirse en mi preferido, y el principal responsable de que yo estudiase lo que finalmente estudié (para bien o para mal)

¿Qué por qué he elegido esa cita como frase del mes? Pues para meterme con mis amigos los políticos, que en estos días inundarán nuestras calles con sus estúpidos nombres y sus aborrecibles caras. Pero ellos nunca aprederán.

El carnaval que no cesa

2008-02-02T16:49:00.000+01:00

Este año los caprichos de la Luna han deparado que, apenas comenzado febrero ya se celebre el carnaval. Esa celebración representa un festival a la libertad, un momento en que todo vale tras el cobijo que nos proporcionan las máscaras y los disfraces. El momento perfecto para cantar a los cuatro vientos lo que realmente pensamos y siempre callamos. Es la festividad donde olvidamos nuestras responsabilidades y podemos hacer aquello que en condiciones normales nunca haríamos. Es el carpe diem hecho fiesta.

Pero en este 2008 que nos acoje, el carnaval no terminará con el miércoles de ceniza como normalmente. No. Esta vez se estirará y estirará hasta ocupar todo febrero, y finalizar en marzo; el día 9 para ser más exactos.

Es otro tipo de carnaval que en la tele llaman campaña electoral. En dicha fiesta, supuestamente participamos todos, pero realmente quienes se disfrazan y cantan son unos pocos, que a la postre son los únicos que disfrutan en el día de las votaciones, que es el colofón. Esos pocos tienen por costumbre llamarse políticos, aunque también pueden ser llamados especuladores, defraudadores, embaucadores, mafiosos, y una larga serie de nombres que se va viendo incrementada con el paso de los años.

Los políticos adoran su carnaval, momento en el que aprovechan para desempolvar sus viejos disfraces de buenas personas e impecables ciudadanos; luciendo en ocasiones otros nuevos como de pro-familia, pro-igualdad, pro-... Este año se lleva mucho el disfraz de economista: es lo más de lo más.

Las comparsas, murgas y chirigotas en las que cantan los políticos, y que he oído que se llaman partidos políticos (aunque no estoy muy seguro) siempren cantan la misma música, sólo que introduciéndole sutiles variaciones a la letra, dependiendo del momento en el que se encuentre el público. El público, también conocido como pueblo soberano, es el que finalmente decide qué chirigota resulta ganadora, aunque por la gran celebración que hay en las sedes de todas las agrupaciones la noche de las elecciones, parece como si todas ganaran.

Si con un espectáculo tan pobre, el público acaba hasta las narices y decide no hacerles ni caso, los políticos no se molestan. Incluso parece que disfrutan más actuando frente a un teatro vacío, ya que pase lo que pase, alguno de ellos acabará ganando, lo que provocará el jolgorio entre ellos; como siempre.

Acomódense y prepárense para presenciar el otro carnaval, el que no cesa, el de la demagogia, la hipocresía, los engaños, y las falsas promesas. El mayor y más lamentable espectáculo de ésta mentira que, según dicen, se llama democracia.

No a cualquiera

2008-01-30T09:35:00.000+01:00

España es el país europeo con mayor número de atropellos de peatones. No es invención mía, lo dice la fundación RACC en un estudio hecho público ayer. De este estudio se desprenden datos como que aquí mueren más peatones, y se respetan menos los pasos de peatones. Es lo que ocurre cuando se compara a España con países como Bélgica, Austria, Finlandia, Suiza, Noruega, Holanda, o Alemania. En Canadá tuve la oportunidad de leer un cartel en la calle que decía algo así como: "circulen con cuidado, todos somos peatones" Esta perogrullada todavía es difícil de asimilar por el español medio, lo que explica que luego pase lo que pase. Una lástima.
Pero no pensemos mal, los accidentes son cosas que, por muy atentos y precavidos que seamos, puede ocurrirnos a cualquiera. Yo soy conductor tanto de coche como de bicicleta, y estoy diariamente expuesto a este tipo de peligros. Por cierto, que no he encontrado aún datos de los fallecidos en accidentes de bici dentro de las ciudades, que también deben ser bochornosos.

Repito,todos somos humanos, y mientras ninguno de nosotros sea un Farruquito, un accidente es algo que puede ocurrirle a cualquiera. Pero ahora quiero que vean la cara de éste hijo de puta. No lo pierdan de vista.

Éste simpático señor mató accidentalmente a un ciclista riojano en 2004. Tenía 17 años. No lo culpo por ello. Pero ahora, nuestro amigo le reclama a la familia unos 20 mil euros para reparar los daños que su día se produjeron en su Audi A8. Pobrecito coche,debió quedar destrozado cuando aquel desalmado ciclista se interpuso en su camino de 170 km/h. Y es que las familias de clase trabajadora no tienen vergüenza, dejar sueltos a sus hijos por ahí, en bicicletas, poniendo en peligro unas máquinas tan caras, tan precisas, tan bonitas. Con lo que cuesta luego pagarlas al banco ¿verdad?

No existe justicia en el mundo que pueda juzgarte amigo mío. No como te mereces. Y por ello tienes suerte una vez más. Por eso disfruta como puedas del resto de la vida miserable de rata que llevas.

A tiempo

2008-01-24T12:31:00.000+01:00

Este post está dedicado con todo mi cariño a mi amigo Ismael, uno de los principales damnificados por mis contínuos retrasos.

Mis amigos dicen que siempre llego tarde a todas partes, y que por ello me tienen que esperar. Y no es algo demasiado gratificante, a no ser que tras la espera haya un regalo o una sorpresa. Pero no, tras la espera soy yo quien aparece y eso no es entendido por un regalo precisamente, creo que con razón.

No lo puedo evitar, es algo innato en mí, intrínseco a mi persona, casi genético, diría yo. Me resulta tremendamente complicado estar a tiempo en ninguna parte, pese a que no me gusta hacerme el importante con la espera, pese a que a mí mismo tampoco me gusta esperar a nadie, pese a que tengo adelantados 5 minutos todos los relojes de mi casa. Ésto no sólo me ocurre con mis amigos, me pasa también en otros ámbitos como el médico, el tren, el autobús... Me cuesta horrores llegar más o menos bien al trabajo.

Y la cosa se complica cuando se trata de acontecimientos de esos que sólo ocurren una vez en la vida. Por ejemplo, yo era demasiado pequeño (tenía 11 añitos) para disfrutar de la Expo 92 de Sevilla: cuando tuve una edad en la que la disfrutaría más ya era tarde. Lo mismo ocurre con éste maldito "boom" inmobiliario:Ahora que tengo edad y trabajo para poder invertir ya es tarde. Podría dar miles de ejemplos, siendo el siguiente más surrealista que el anterior, en los que mi inoportuna tardanza me ha dejado con la miel en los labios. Pero donde me llevo la palma es con una de mis pasiones: la música. Desde muy temparana edad he seguido a muchos grupos, algunos de ellos con verdadera pasión. Y si bien es verdad que la mayoría eran de los 60, 70, u 80 y ya no existían, los más actuales no tardaban en hacerlo al poco, para mi mayor desdicha.

Para muestra un botón: Aunque ya conocía de antes a Nirvana, quedé enganchado a ellos cuando descubrí de un tirón su album In utero y el Umplugged in New York. A las pocas semanas Kurt Cobain no encontró otro modo de gratificar mi nueva fidelidad que pegándose un tiro... Cuando entré en la universidad dí con un compañero al que le gustaba tanto como a mí Smashing Pumpkins, y con el que estuve a punto de ir a Zaragoza a un concierto. Al final no pudo ser y yo me dije "la próxima vez será". Me quedé helado cuando me enteré que esa había sido su última gira (¡ouch!)... Y lo mismo con Rage Against the Machine, Platero y tú, Extremoduro (aunque dicen que van a salir de gira éste año)... También me enteré del último concierto de Muchachito en Sevilla ¡¡media hora después de que terminase!! En fín, un cúmulo de despropósitos que hacen envidiar realmente a aquellos que estáis entregados a algún grupo y os veis recompensados con sus conciertos, sus noticias, sus camisetas, y sus miserias. Os odio de veras.

Pero no me doy por vencido. Sigo escuchándo mucha música, y entre mis grupos más reverenciados del momento, hay bastantes que siguen en activo. No pienso mencionar a ninguno de ellos para no atraer a la mala suerte, aunque sí os voy a dejar con uno del que mi Gordito me habló maravillas. Se trata de Canteca de Macao, un grupo que lleva en los escenarios sólo 3 años y que fusiona de maravilla ritmos tan dispares como rumba, reagge, ska, flamenco, o blues. Además, son tan auténticos que en su web oficial puedes descargarte su último disco (pincha aquí) . Son una pasada y os lo recomiendo encarecidamente, a ver si os gusta y pronto podemos ir a un concierto juntos. Pero no lo digo muy alto ya que me gustaría poder disfrutar de ellos por muchos años más.

48 horas al día

2008-01-21T12:52:00.001+01:00

Levanto la cabeza de los libros y los apuntes, me paro un momento a pensar, y la musa me devuelve de nuevo a la cama, a recuperar unas sensaciones y abrir mi libro de recuerdos. De entre las brumas surge una imagen, un sueño. Veo que un día como hoy de hace 26 años tú viniste al mundo; tan lejos y sin embargo tan cerca, tan allegada y sin embargo tan extraña. Una perfecta desconocida hasta que, unos cuatro años atrás diste conmigo, y yo te encontré, me diste la mano, y yo la acaricié, saltaste mi valla, y yo te besé.

Mi musa, mi nuve, me acaricias el pelo mientras duermo en tus brazos, suspiro por cada letra que tu nombre lleva, mecido por tu olor, que es fragancia, alumbrado por tu voz, que es melodía, Eva, me alimento con tus susurros, me cuelgo de tu mirada. ¡Ay, tu mirada!
Y qué bonitos tus ojos cuando me miran.

Me siento como un niño en tus brazos, agazapado en tu pecho, tatuado en tu piel, odio al reloj con el que lucho, de hecho sólo por tener 120 segundos al minuto, 48 horas al día. Y es que a tu lado todo el tiempo se hace nada,
y nada ya es mucho.

Corro por tu pelo, nado en tus labios, escalo hasta tu ombligo, y luego me caigo. Tu sonrisa me recoge, y me eleva hasta el cielo, debajo de tu cintura, que es siempre de colores, como tu luz del sol que siempre me alumbra: multicolor haz reflejo de tus iris, esos que encierran los secretos de tu mirada. ¡Ay, tu mirada!
Y qué bonitos tus ojos cuando me miran.

Y qué guapa, y qué graciosa, y qué dulce, y qué salada. Contigo los lunes son vacaciones, contigo el temor es agua pasada. Y que no me importa nada que para dormir uses mis calcetines, que me da igual que no cojas mis chistes, o que a veces escuches como si al agua, que lo que quiero es que sigas siendo el otro lado de mi almohada.
Y que quiero olerte otra vez por la mañana.

Suave caricia, mortal bamboleo en el vaiven de tus caderas, de donde traes mi delirio, de donde sacas tus armas. Tienes la llave de nuestro barco privado, ese que bien conduces para mejor llevarme hasta donde tú ya sabes. Y llenarme de tu arena, y bañarme en tu cala, vivir contigo, hablar con las sirenas, perderme entre las hadas. Ser el único testigo del fulgor de tu mirada. ¡Ay, tu mirada!
Y qué bonitos tus ojos cuando me miran.

A la sombra de Síbaris

2008-01-14T09:57:00.000+01:00

Hoy voy a hablar de tí, espero que no te importe, sibarita sevillano. Pero no voy a hacer comentarios sobre tu exquisito gusto combinando pañuelo y corbata las tardes de Abril y Mayo, ni sobre tu infinito conocimiento de la carta de vinos del bar-restaurante de la esquina, ni siquiera sobre tu respeto hacia los que no son como tú. No, voy a hablar de tus raíces, del mástil que alza tu bandera, de los pilares que sustentan tu orgullo.

No sé si sabrás, sevillano sibarita, que el calificativo que sigue irremisiblemente a tu nombre, de la misma forma que el nueve sigue al ocho, proviene de una antigua ciudad griega llamada Síbaris. Aunque claro, la cultura nunca fue una prioridad para tí ¿verdad? Como decía, Síbaris fue una colonia fundada al sur de Italia a finales del siglo VIII aC. Dicha ciudad alcanzó gran renombre por su riqueza. Tanta tenía que, fíjate bien, a sus habitantes se les conocía por su afición al lujo, el refinamiento, y la vida reposada. ¿Te he dicho ya que esas personas eran los originales sibaritas?

Y era una ciudad realmente bella y esplendorosa. Tanto que se prohibió que en su interior se establecieran herreros, carpinteros, o cualquier otra ocupación que resultase "molesta" a sus habitantes. Tanto que se decía que canales llevaban el vino directamente del campo a la ciudad. Tanto que utilizaban cuerdas de oro para atar sus sedosos cabellos.

Te hubiera gustado vivir allí, ¿no es así sibarita sevillano? Y sin embargo vives en Sevilla, una ciudad que nunca ha sido, será, y ni mucho menos, es algo parecido a aquella Síbaris. Sevilla es, unos metros más allá de su casco antiguo, una ciudad sucia, ruidosa, abarrotada de barrios conflictivos, mal estructurada y peor planificada. El fruto de ininterrumpidos gobiernos corruptos a lo largo de décadas, yo diría que incluso siglos.

Gobiernos constituídos por gente como tú, sevillano sibarita. Gente que pretende entender de arte rechazando toda escultura que no pertenezca a las imágenes de tu Semana Santa; gente que quiere ser crítica pero que se cree a pies juntillas lo que dice su ABC o su Correo; gente que dice ser única imitando a los dos o tres señoritos que continúan pensando igual que sus abuelos y los abuelos de sus abuelos.

Gente igual que tú, sibarita sevillano, que vives a la sombra de las ruinas de Síbaris. Porque, permite que te explique, Síbaris fue totalmente destruída en el siglo VI aC, unos doscientos años después de su fundación. Fue a manos de sus vecinos de Crotona, tal vez hartos de soportar tanta pedantería, quién sabe.